Бунтарка - Линетт Тиган

Где-то в сознании шумят предостерегающие звоночки, но они слишком тихие, чтобы перебить моё прекрасное настроение.

— Да, ходила, — киваю я, и непроизвольно опускаю глаза на свою одежду.

На мне короткая красная кофта, оголившая полоску талии, и кожаные штаны с широким ремнем и пряжкой с изображением быка. Так же я была в удобных женских берцах, которые дополняют мой образ и в кожанке.

— Ты потерла голову, Василиса? — мама также меня внимательно осматривает и цепляется взглядом за мои растрепанные волосы, суровея.

— Нет, не потеряла. Тебе не кажется, что уже пора дать мне выбор одеваться так, как я хочу? — довольно резко заявляю я.

Видимо, бунтарский дух, с помощью Бессонова, теперь со мной навсегда.

— Не кажется, Василиса. Ты только посмотри, как ты выглядишь! — мама в бешенстве и взмахнув рукой, показывает на зеркало.

Я окидываю себя взглядом. Мне нравится. Выгляжу так, как себя ощущаю. Теперь мне комфортно, нет внутреннего конфликта и я в гармонии с собой. Пора маме тоже признать, что её любимые платья и туфельки уже не для меня. Они были для принцессы, а этот образ идёт в разрез со мной. Я теперь девушка Бессонова и это будет глупо кататься на байке в розов платьице.

— А что не так? — всё-таки уточняю. Настроение неспешно понижается, но я всё ещё пытаюсь быть беззаботной и веселой.

— Ты выглядишь, как… — мама не договаривает, многозначительно меня осмотрев и покачав головой.

— Как? Договаривай, — вскидываю бровь в манере Кирилла и жду ответа.

— Как шлюха заправщика, — мама не подбирает слов, сразу выпаливает то, что на уме. Резко, необоснованно и грубо.

— Лучше шлюха заправщика, чем девственница в девятнадцать, — отвечаю дерзко, решив закрыть тему о моей одежде.

— Лучше… — она на секунду задумывается и кивает каким-то своим мыслям. А затем молча разворачивается и идёт наверх.

— Ты куда? — недоверчиво спрашиваю. — Мам? — она мне не отвечает и сворачивает по направлению к моей комнате.

Чувствуя неладное, следую за ней. Что-то меня останавливает, но я иду в комнату. Стараюсь успокоиться и прикусить свой язык. С мамой нельзя разговаривать грубо и неуважительно, лучше решить конфликт мирно, иначе у нас будет война.

Но когда я захожу в свою комнату, дверь которой настежь открыта, понимаю, что война уже началась. Мама роется в моем шкафу и скидывает на пол всю одежду, которая ей не по нраву.

— Ты что делаешь? — я подхожу и подбираю свою одежду с пола, положив её на кровать. Но когда оборачиваюсь, на полу уже новая одежда. — Мам! — моё терпение быстро заканчивается.

— Чувствуешь себя взрослой, Василиса? — по сдержанному тону, я понимаю, что мама в бешенстве. — В этом доме ты не смеешь делать то, что заблагорассудится. Я не дам тебе позорить нашу семью. Я тебе давала выбор, всегда покупала то, что ты хочешь, но ты решила мне дерзить и унижать своим видом. Теперь будешь носить то, что останется в шкафу.

Я шокировано смотрю на всю ту одежду, которую она остервенело сбрасывает на пол. Преимущественно, это моя любимая одежда. Одежда, которую я выбрала по своему вкусу.

— Ты забываешь, что я уже выросла, мама, — говорю я, не в силах оторвать взгляд от беспорядка, который устраивает обозленная женщина. — Лучше себя начни контролировать и свои упрёки, чем меня или папу, — резкие слова вылетают из моего рта от жгучей обиды.

Мама оборачивается, пронизывая меня яростным взглядом.

— Переодевайся! — рявкает.

— Я больше не стану попрекать тебе в выборе моей одежды. Я послушна во всём, но в этот раз ты сама переступаешь границу, — пытаюсь до неё донести, что она поступает со мной ужасно.

— Прекрати уже это делать, — я снова кидаюсь к своей одежде и все подобрав, хочу отнести на кровать, но в этот раз мама хватает меня за руки. Она с силой их разводит в стороны, и моя одежда снова летит на пол. — Ты поступаешь со мной жестоко.

— Ты моя дочь. Я знаю, что для тебя лучше.