Не твой наследник - Эмилия Грант

— Катенька, — изо всех сил стараюсь говорить ровно, хотя левое веко уже предательски подергивается, — ваша задача сообщать мне о тех, кто ко мне пришел. Вне зависимости от того, кто и что просил.

— Просите, Марк Робертович, — девушка звучит виновато. — Я больше не… Если хотите, я скажу, что вы уехали…

— Не надо никому врать, — вздыхаю я обреченно. Не стоило срываться на персонале: это не Катя заставляла меня идти в ЗАГС с этой истеричкой. — Просто закажите мне еду в номер. На одного.

Сейчас проще всего было бы просто взять и поехать в пустой — и, главное, тихий — дом, сделав вид, что я не знал о приезде Лены. Но отсрочить разборку — еще не значит избежать ее вовсе. А потому, призвав все свое терпение, я направляюсь прямиком к благоверной.

Лена, как ни в чем не бывало, лежит на моей кровати, смотрит телевизор. Чувствует себя, как дома, ни тени сожаления о том, что явилась сюда без предупреждения.

— Марик, милый!

Меня передёргивает: сто раз говорил ей, что терпеть не могу уменьшительных версий моего имени. Марк — куда уж короче! Разве трудно запомнить? Нет, она словно специально это делает, выводит меня из себя.

— Что-то случилось? — не смотрю на нее, чтобы не раздражаться. Неторопливо снимаю наручные часы, кладу на столик. Спокойствие, только спокойствие.

— Это у тебя надо спросить, — с упреком отвечает супруга. — Не появляешься дома, не приходишь ночевать… Могу я хотя бы проверить, нет ли у тебя любовницы?

— Проверила? — поворачиваюсь к ней, вскинув бровь.

— Господи, у тебя совсем нет чувства юмора?

— А в какой именно момент ты пошутила?

Лена вздыхает и, заставив ведущего новостей исчезнуть, отбрасывает пульт.

— Марк, мы слишком мало времени проводим вместе. Семейный психолог говорит, что…

— Стоп-стоп, — настороженно перебиваю я. — Семейный — кто?!

— Психолог, — она равнодушно дергает плечом. — А что такого? Сейчас все ходят…

— Мне плевать на всех, — сдерживаться становится все труднее. — Какой семейный психолог, Лена?! Какого черта ты ходишь туда, да еще и одна?

— Нет, если хочешь, на следующий сеанс пойдем вместе…

— Ты меня услышь, пожалуйста, — сажусь на край кровати и пристально смотрю жене в глаза. — Следующего сеанса не будет. Нам не нужен никакой семейный врач, потому что нет никакой семьи.

— О чем ты? — она с таким неподдельным удивлением распахивает глаза, как будто мы в первый раз поднимаем эту тему. Либо у нее Альцгеймер, либо она просто умело прикидывается.

— Слушай, мы договаривались: твой отец инвестирует в бизнес, ты переезжаешь в Москву, занимаешься, чем тебе там надо, и каждый из нас живет своей жизнью. Ничего не изменилось.

— Интересное дело! — она отрывается от подушек и резко выпрямляется. — Папа, значит, вложил в тебя кучу денег, а ты теперь делаешь вид, что знать меня не знаешь?!

Ага, память, стало быть, вернулась. Не так все плохо. Тогда какого черта все эти спектакли?!

— Все, что твой папа в меня вложил, он уже давно отбил с лихвой и неплохо заработал, — парирую я. — Если тебе скучно, поезжай в «Рапсодию», я назначу тебя управляющей. Займись делом. Будешь командовать персоналом, нанимать дизайнеров… Хочешь, переделай сад или ресторан, как тебе нравится…

— Я понимаю, ты устал, — ее голос сочится елеем, рука мягко ложится на мое плечо. — Так много работаешь…

Твою ж мать! У этой женщины биполярка, не иначе! Сколько можно?!

— Доктор считает, что нам нужен семейный отпуск. Давай рванем на море. У нас ведь даже не было медового месяца!

— Потому что у нас была не настоящая свадьба! — рычу я, борясь с желанием хорошенько ее встряхнуть, чтобы мозги встали на место.

— Мы еще можем все исправить, — улыбается Лена, будто не слышит меня. — Говорят, в Греции сейчас прекрасная погода. И твои родители не против с нами поехать. Представляешь? Одной большой семьей…