Княжна - Кристина Дубравина

Пчёлкин посмотрел, как Аня до подъезда дошла. Как зашла внутрь, не оборачиваясь ни разу, ни благодаря за то, что подвёз. А потом понял, что ей благодарить его не за что было.

Он только вечер ей испоганил.

Захотелось проклясть всё, на чем мир держался. И в первую очередь всю брань, кружащуюся в мыслях, на одного латыша, что так не вовремя объявился, обронить.

Витя снова закурил, понимая, что такими темпами придётся чаще покупать сигареты — не раз в три дня, а в два, или даже в день. На том и кончится его история; криминальный авторитет просеет все деньги свои на «СаМца»!

Оборжаться, сука, можно.

Пчёлкин затянулся так, что в лёгких, трахее и гортани места для кислорода не осталось. По органам дыхания плыл дым, проникающий в кровь, отравляющий её эритроциты и какие там ещё клетки есть… Он откинул голову на подголовник, рассматривая, как из собственного рта выплывали витиеватые серые струи. Мысли его в голове совсем не так перемещались.

Они бегали, неслись, подобно воде из прорванной плотины.

Сука. Знал бы он, что случайное желание закурить в квартире у Князевой ближе к вечеру аукнется ему таким невъебейшим проколом, выбросил бы пачку из окна. Да что там!.. Курить бы бросил — по крайней мере, постарался бы.

Знал бы, что Анна заметит его с прибалтом этим глупым под окнами, то не стал бы вообще всей той поездки в Коптево устраивать. Или хотя бы не под подъездом бы этого Андриса отлавливал. Или дал бы им возможность пересечься, а сразу по окончании тусовки на поезд первый попавшийся — не обязательно в Винницу — Озолса бы посадил и умчал его восвояси. Что, можно подумать, от одного дня бы умер?

Идиот. Вот, сука, идиот. Космос завтра от смеха живот себе надорвёт. А потом скажет, что предупреждал. И будет ведь прав…

Окно на четвёртом этаже загорелось светом лампочки. Витя, чуть наклонившись к рулю, заметил за занавесками знакомый силуэт, что в его сторону не смотрел даже. Анна с уже распущенными волосами расстегивала подвеску на шее, снимала рубашку, при этом расхаживая туда-сюда, как в разговоре с самой собой с ума сходила.

Пчёлкину захотелось выйти и разбить кулаки о кору ближайшей же березы.

Вдруг трубка — огромная, ужасно неудобная в эксплуатации, но необходимая для оперативной связи со всеми серьёзными людьми Москвы — зазвенела веселой механической трелью. Витя затянулся, на этот раз значительно слабее, и потянулся за телефоном.

Нажал на зеленую кнопку, и из динамиков раздался почти что чистейший голос:

— Виктор Павлович?

Пчёлкин бы сыграл в любимую игру с определением внешности по голосу, если бы не узнал говорящую. Ему позвонила консультанша из одного поддержанного книжного магазина, который они всей бригадой крышевали ещё со времен, когда Белов был в армии, на границе с Афганом проходя службу. Марина Степановна, — старший работник книжной лавки — видимо, дорабатывала последний час своей смены на сегодня.

Витя кивнул, сразу же вспомнил, что женщина его не видела, и сказал:

— Да, я.

— Здравствуйте. К нам сегодня… мужчина приезжал. Сказал, что от вас.

— Да, посылал, — кивнул Пчёлкин, подобрался в кресле. Локтем упёрся в дверцу автомобиля, рот прикрывая. На миг от волнения сдавило лёгкие; если Марина Степановна ничем помочь не смогла, то, вероятно, никто не поможет.

Женщина на другом конце провода что-то пометила на бумаге, выдохнула и сказала:

— Он, конечно, ничего толком не объяснил. Книги, говорит, дайте. Какие, спрашиваю. Иностранные, в оригинале. И всё тут, больше ничего не говорит. Ни названия, ни автора, ни даже языка конкретного. Иностранные — и всё тут.

Будь воля Пчёлкина — он бы устроил салют. На всю Москву. Он замер, а потом заговорил чаще, чем стоило говорить бандиту:

— Там всё сложно, Марина Степановна. Сам потому что не знаю толком, что надо. Но… надо. Вот прям очень. Я думал, что вы нам поможете разобраться, но, видимо, многого захотел…