Деспот - Саша Кей

И чем раньше, тем лучше, иначе моя психика и без того расшатанная, совсем рухнет.

После поминок. Я поговорю с ним сразу после поминок.

Черт. Это уже сегодня. А я разлеживаюсь.

Поднимаюсь с постели осторожно, чтобы не разбудить Сашу, но когда я встаю, то вижу, что его глаза открыты. Он молча смотрит на меня, будто чего-то ждет, но я не понимаю чего, поэтому я просто бормочу смущенно:

– Доброе утро… я к себе…

И подхватив сарафан, я сбегаю от него.

Опять сбегаю. Это именно то самое слово.

Саша не спал, я могла с ним поговорить, но не готова. Или я просто не готова услышать ответы?

Приводя себя в порядок, я вспоминаю, что собиралась до поминок съездить на кладбище к тем, кого я считала родителями. Еще вчера я сомневалась, хочу ли я ехать, зачем, это теперь? В глубине души я догадываюсь, что после того, что я узнала, я вряд ли стану навещать эти могилы, но…

Что-то подсказывает мне, что я должна съездить в последний раз.

Может, это глупо. Может, суеверно. Я не знаю.

Но я поеду. Попрощаться и отпустить. Простить не смогу, но отпустить должна.

Спохватившись, откладываю в сторону голубое платье, которое достала первоначально. Слишком оно жизнерадостное для поминок и поездки на кладбище, но и черное траурное надевать не тянет. Если я сейчас и скорблю, то по разрушенной жизни, но она у меня хотя бы есть.

Если бы все осталось, как есть, сейчас это могла быть моя могила.

Выбрав нейтрально серое льняное платье в пол, остаюсь довольна собой. И через себя не переступила, и не буду бельмом на глазу у горюющей тети Оли.

Кстати, что-то во вчерашнем ее сообщении меня напрягло… Еще раз просматриваю переписку. Вроде бы ничего такого, но что-то не дает мне покоя. Надо попробовать отвлечься. У меня так часто бывает: мучаешь-мучаешь мысль, а результатов нет. Стоит же погрузиться во что-то другое, и в голове всплывает ответ.

В столовой меня уже ждет Саша.

Даже сердце замирает, какой он красивый. Немного мрачный, но очень мужественный.

Стоит мне опуститься за стол, как Анна приносит мне кофе, и я с облегчением прячу лицо за чашкой. Это не неловкость, это вспышка легкого возбуждения, нахлынувшего, когда я засматриваюсь на пальцы Саши. Он намазывает поджаренный кусочек багета паштетом и протягивает мне, а у меня голос садится, и я просто киваю, не доверяя своей способности говорить.

Каждый день Саша окунает мне в новые противоречивые эмоции, надо научиться с этим справляться.

– Ты куда-то собираешься, – нахожу в себе силы спокойно спросить, когда я замечаю, что он полностью одет на выход. Белые льняные брюки, голубая рубашка, часы на крепком запястье…

– Если ты не передумала ехать на кладбище, я отвезу, - отвечает Саша, повергая меня в смятение.

– Ты? А водитель?

– Сегодня воскресенье, у него выходной. У второго – дочь рожает, не уверен, что он сейчас может сосредоточиться нормально.

– Борзов? – предлагаю я другую кандидатуру, а у самой в голове застревает еще один затык. Что-то в словах Саши заставляет меня думать о дяде, но я ума не приложу, в чем дело. У него точно никто не рожает…

– Ты не хочешь ехать со мной? – напрямую спрашивает Марич, и я снова прячусь за чашкой.

Не ожидала, что он воспримет это так. Просто мне до сих пор все время кажется, что я краду его внимание, что у него есть более важные дела…

– Нет, что ты… – немного помявшись, признаюсь: – Не хотела напрягать.

Саша недоверчиво смотрит на меня, но не допытывается о причинах такой скромности.

– Борзов тоже поедет. На обратном пути заскочит к Лютаеву, тот что-то нарыл.

Лютаев что-то нарыл. Это хорошо. Может, когда-нибудь этот ужас закончится, и мне больше не придется бояться за свою жизнь.

– Ты вчера досмотрел видео с камер? – я вспоминаю, что за вчерашними переживаниями тема осталась не раскрыта.