Неприкасаемые - Дж. МакЭвой

— Вы выходите за рамки сценария, отец, — прошептала я, откидываясь на спинку сиденья. Он не мог видеть ни меня, ни я его, но я чувствовала себя более комфортно. Не потому, что мне было стыдно, скорее потому, что мне нравилась здешняя темнота; это было единственное место, где я ее не боялась. Мне нравился тот покой, который давала мне церковь.

— Да, но я не могу предложить тебе прощения. — Он вздохнул. — Ты приходишь сюда раз в неделю в течение последнего года и просишь об одном и том же. И все же ни я, ни Бог не можем простить тебя, ведь на самом деле ты не желаешь прощения. Это так не работает.

— Могу я продолжить, отец? — спросила я его.

— Да, — сказал он.

— Поскольку вы исповедали мои прошлые грехи, я исповедуюсь в своих будущих. — Я почувствовала, как гнев и ненависть поднимаются во мне, когда я думал об этом. — Я убью свою мать. Я клянусь в этом.

Он молчал. Мы оба молчали, казалось, целую вечность.

— Почитай своего отца и свою мать, Мелоди. Из всех грехов, которые могут совершить люди, тот, о котором ты говоришь, это…

— Почитай своего отца и свою мать? — Рявкнула я; настала моя очередь прервать его. — Где почитай дитя свое? Почему это не написано где-нибудь на камне, чтобы мы могли держать его над нашими головами? Некоторых отцов и матерей не следует чтить! Некоторые даже не заслуживают так называется.

— Что с тобой сделали, дитя мое? — прошептал он, но я не ответила. Вместо этого я уставилась на витражное стекло.

Это заставило меня вспомнить свое детство.

— Когда я была ребенком, церковь была единственным местом, где я чувствовала себя спокойно. Я лежала на скамьях и смотрела на картины на потолке. Иногда я разговаривала с Богом, иногда мне снились сны, но часто я думала о своей маме. Желая, чтобы она пришла и нашла меня, беспокоясь, потому что она не могла найти меня в доме. Я даже молилась об этом, но Бог так и не ответил. Я знала, что это работает не так. Но я была зла. В моем представлении он был Санта-Клаусом, и единственное, чего я хотела, он мне не дал. — Я вздохнула над собственной глупостью:

— Вот я здесь, спустя годы, а моя мама жива и здорова.

— Разве это не то, за что нужно быть благодарным? — спросил он, слегка сбитый с толку.

Я посмотрела на экран, загораживающий наши лица.

— Не тогда, когда она хуже, чем я… Намного хуже, и, к сожалению, я не шучу.

— Я понимаю, — я чувствовала его беспокойство, хотя и не могла его видеть. — Есть ли грех, о прощении которого я могу просить отца, тот, о котором ты сожалеешь?

Я на мгновение задумалась.

— Я подстрелила своего мужа, — сказала я.

— Он все еще жив? — спросил он с удивлением.

— Да, — на данный момент. — Он все еще жив. Я застрелил его от злости, и я сожалею об этом. На самом деле я часто с ним ругаюсь.

— Ты, кажется, не сожалеешь, — добавил он.

— Так и есть, — это не было ложью. — Я люблю…Я люблю его. Но я не умею заботиться ни о ком, кроме себя, о своих собственных потребностях. С каждым днем я замечаю, что секс его больше не отвлекает.

— Отвлекает его от чего?

Я знала, что настроила себя на это, но я не хотела думать об этом.

— Отвлекает его от сближения с тобой, — ответил он на свой собственный вопрос. — Ты любишь его, но живешь в постоянных потерях. Ты не хочешь причинить ему боль. Ты не хочешь любить его. Ты скорее оттолкнешь его, потому что хочешь иметь контроль над тем, как ты его потеряешь… если ты его потеряешь.

Я не хотела ничего говорить. Я не хотела признаваться в этом. Но он был прав. Это была одна из причин, по которой я возвращалась сюда каждую неделю. Он был единственным вне семьи, кто не осуждал и никогда не разболтает о наших разговорах, даже с пистолетом, приставленным к его голове.

— Да, отец, — прошептала я наконец.