От меня беги - Иоланта Палла

Затыкаю уши, но музыку не включаю. Наблюдаю за тем, как расходится рабочий люд. Около девяти приезжает Владимир. Смотрю на джип, и в голову приходит бредовая идея. Скидываю наушники, быстро переодеваюсь в черный комбинезон. Мне нужно было сделать несколько снимков в нем для спонсора. Заплетаю волосы в косу, запихиваю ее под кепку. Плохо держит….

Фиксирую невидимками. Отключаю звук на телефоне. Убираю в карман. Темные кеды на ноги. Идеально.

Высовываю нос из комнаты. Никого. Крадусь на цыпочках к лестнице, избегая зон видимости камер.

Я не только зараза, но и наблюдательная девочка.

Глажу мысленно себя по головушке.

Осторожно ступаю на лестницу — в сидячем положение та ещё задача! Аккуратно передвигаю ноги. Носки кедов цепляются друг за друга. Неожиданно! Кубарем скатываюсь вниз. Оу-у-у… Бедная спина…

Потираю копчик пальцами. Пожалею себя потом. Сливаясь со стеной, крадусь к выходу.

Вылетаю через служебный вход. Немыслимыми тропами дохожу до машины Владимира. Я заметила, что он её не закрывает, когда гуляла. Несколько раз он приезжал и всегда оставлял ключи в зажигании. Наивный взрослый дяденька…

Мне за руль нельзя… Это все равно, что прямиком туда — к праотцам. Тихо открываю дверь сзади, ныряю в салон и прячусь за водительским сиденьем.

Жду, когда Владимир вернется, и увезет меня… Куда?

Куда-нибудь. Плевать. Я хочу глоток воздуха. Не домашнего, а городского.

Сердце колотится так сильно, что в груди появляется тянущее и очень тяжелое ощущение, словно ребра вот-вот разлетятся на части.

Зажмуриваюсь, чтобы прогнать непрошенное чувство. Не получается…

Я чертовски волнуюсь, потому что ещё ни разу из дома не сбегала. Послушная девочка. Вокруг меня постоянно кто-то крутится из папиных подчиненных. Владимир, например.

Звук громко бьющегося органа в груди вдруг разбавляется тихими шагами. Я слышу грубый голос правой руки отца и сглатываю. Надеюсь, что он меня не рассекретит.

Главное, выбраться за пределы территории Ахметова, а там… Там я уже придумаю, как действовать.

Дверь открывается. Владимир садится за руль. Шорох одежды. Поворот ключа. Мои веки все еще опущены. Шумно втягиваю в себя воздух, когда джип трогается с места. В легких жжет от того, как долго я не дышала.

Мало ли… Вдруг у правой руки мега слух.

Находиться в скрюченном состоянии ужасно, но я терплю. Машина движется по ровной поверхности, а потом начинается настоящий ад — российские дороги. На одной из кочек из меня вырывается стон. Владимир не слышит. Пот по спине градом от волнения и страха. Вздрагиваю, когда по салону разлетается ненавязчивая трель телефона.

— Чего тебе?! — рычит в трубку. — Сказал же не звонить! Ловко ноги перед Тимуром Тагировичем раздвигаешь. Так и продолжай, а меня оставь в покое!

Злой дяденька бросает телефон назад, и он прилетает мне по голове.

— Ай!

Тру пальцами затылок. Точно шишка будет. Машина резко останавливается. Визг тормозов как лезвие бритвы по моим нервным волокнам. Сердце стучит очень-очень громко.

Не услышал? Или…

— Зараза Тимуровна, — рычит, — какого хрена, а?!

Шумно выдыхаю.

Слышал значит…

Поднимаюсь. Улыбаюсь во весь прекрасный рот.

— Не изволь казнить, вели миловать.

5. Зараза

POVМаргарита Ахметова

— Я жду.

Картина маслом — я, правая рука отца, безлюдная тихая ночь, обочина дороги, стыд и страх в одном флаконе.

— Рит, ты понимаешь, что мне Тимур.. Кх-м, Тагирович намотает… усы на кулак.

— Понимаю.

— И какого черта лысого меня так подставляешь?!

Черт лысый прищуривается, а я прыскаю со смеху, но тут же спохватываюсь.

— Извини, — и глазки строю самые наивные. Включаю образ блондинки на полную катушку.

Владимир цокает.

— Свалилась ты на мою голову… Садись в машину, — указывает на джип, который сливается с ночью.

— Зачем?