Ветер перемен - Инна Бирюкова (2019)

– Какого чёрта ты тут делаешь? – потрясая мной, как нашкодившим котом, гневно вопросил он.

– Сижу в луже, – честно призналась я.

– Лет! – прикрикнул наёмник.

– Ну ладно, – я примирительно подняла вверх руки. – Я в туалет вышел, смотрю – ты крадёшься. Ну я за тобой и пошёл. А то ты же не можешь охранять меня на расстоянии…

– Но в доме было абсолютно безопасно! – возразил он, но меня всё-таки отпустил.

– Кто знает, – глубокомысленно изрекла я.

– Я знаю!

– А я знаю, что для меня опасно везде, где нет тебя—, и точка!

– А если бы я к бабе какой шёл?! – продолжал возмущаться маг. – Ты головой-то хоть думаешь?

– Ну, во-первых, нечего отвлекаться на всякую ерунду в рабочее время. Во-вторых, к бабам с мечом не ходят, – доверительно сообщила я.

– Я хожу, – буркнул Ян, постепенно сдавая позиции.

– Ну и молодец. Мы идём или нет? Чего без дела мокнуть?

С этими словами я плечом оттолкнула мага с дороги и пошлёпала дальше.

– Ну ты и нахал, – подивился наёмник, догнав меня через пару шагов.

– Угу.

– И всё-таки зачем ты за мной пошёл?

Я промолчала. Ну не говорить же ему, что мне просто дико любопытно посмотреть на боевого мага в деле. А кустик я нашла очень скоро, чем вызвала очередную лавину язвительных комментариев со стороны своего телохранителя.

Ночь. Кладбище. Луна. Дождь. Слякоть.

И я, мокрая и несчастная, шлёпаю по этой слякоти вслед за магом.

– Что мы здесь будем делать? – шепчу я, стараясь держаться к нему как можно ближе.

– Тише ты, – шипит он на меня, и я замолкаю.

По обе стороны от узенькой тропки сквозь высокую траву выглядывают старые покосившиеся кресты. Я стараюсь на них не смотреть, гляжу под ноги. Неправдоподобная и какая-то жуткая тишина пробирает до костей. Слышно только хлюпанье двух пар сапог по грязи, моё неровное дыхание да едва уловимый шелест ветра в траве. Ветер забирается под куртку, и кожа покрывается мурашками. Я старательно убеждаю себя в том, что это от холода, а не от страха. Мы всё идём, медленно подбираясь к самому сердцу заброшенного кладбища – развалинам часовни.

– Ян?

Я впервые назвала его по имени. Он вздрагивает и всё-таки оборачивается.

– Ну?

– Я хочу знать, что мы здесь делаем.

– Я тоже хочу знать, что здесь делаешь ты. Тебя здесь быть не должно, это точно.

– Но я уже здесь.

– Это мне и не нравится.

– Так кого мы должны завалить? – пропустив мимо ушей недовольство собеседника, продолжила выспрашивать я.

– Я должен завалить что-то когтисто-зубастое. Более точного описания мне, к сожалению, не дали. А ты в это время должен сидеть тихо и не путаться у меня под ногами. Это понятно?

– Понятно, – вздыхаю я.

И наша «прогулка» продолжается.

– Вот гад! – не выдерживает маг ещё час спустя. – Затаился, собака.

– Я бы в такую погоду тоже не вылезла, – бурчу я себе под нос, стараясь шмыгать вышеозначенным органом не слишком громко, а то наёмник то и дело хватается за меч и как-то диковато на меня косится. – Может вернёмся?

– Нет. Я не намерен задерживаться в деревне ещё на одну ночь.

– Что тогда?

– Будем ждать. Что бы это ни было, но свежей крови оно не видело уже с неделю.

– И что? – не поняла я.

– А то, что нежить может питаться падалью. Но чтобы поддерживать своё существование, ей всё равно необходима свежая человеческая кровь. Хотя бы иногда. Голод выманит его и приведёт к нам.

Маг сбросил сумку, присел на первый попавшийся холмик и вогнал меч в землю рядом с собой.

Класс.

– Тогда почему мы вот уже полночи бродим по этому треклятому кладбищу, вместо того чтобы прохлаждаться где-нибудь на входе в ожидании этой чуды-юды, несильно, так сказать, в местный пейзаж углубляясь?!

– Потому что я не люблю быть приманкой.