Нулевой километр - Евгения Стасина (2018)

– Разве? Как тебе, вообще, в голову пришло отправиться на пробежку? Снимай, – киваю на влажную ткань, скрывающую от меня его широкую грудь, и смущенно отвожу глаза в сторону, почти мгновенно осознавая, насколько абсурдно выгляжу. Чего мне стесняться? Разве это не часть моей работы, стойко сносить вид обнаженного мужского тела?

– Снимай, Бирюков. Может, это мой единственный шанс, отплатить за твою доброту.

Или окончательно пасть, переломав кости от жесткого удара о землю. Ведь мне никогда не стать ни приятным воспоминанием, ни крохотным шрамом на его душе, пусть в голове еще и звучат слова, разносящиеся эхом по длинному больничному коридору. Вон он как сторонится, стоит мне ухватить подрагивающими пальцами мокрую ткань его тесной футболки…

– Я сам, – одной рукой стягивает ее со спины и тут же швыряет на кресло, в отличие от меня ничуть не стесняясь своей наготы. Разве что кубики пресса резко сокращаются, едва я тянусь к гигантскому синяку, оставленному на его корпусе перепившим пиво байкером. – Давай мазь. Я и сам могу.

– А мне нетрудно, – хотя кого я обманываю, если вот-вот брошусь наутек с сильнейшим ожогом на подушечках пальцев?

Качаю головой, наплевав на его протесты, и нерешительно касаюсь внушительной гематомы, больше не слыша ни барабанящих в окно дождевых капель, ни раскатов грома, сотрясающих отяжелевшее небо. Лишь шум собственной крови в ушах, его дыхание, опаляющее щеку и слегка раскачивающее тонкую прядку моих волос, да тихий голос в голове, отчаянно пытающийся меня убедить, что я лечу его совершенно неправильно. Что стоит только дотронуться этих отметин губами и кровоподтек исчезнет, Бирюков исцелиться, а я… какая разница, что со мной будет потом?

Боже, я классический пример женского непостоянства: отправила файл с его именем в корзину, но прежде, чем удалить безвозвратно, одернула руку от компьютерной мыши. Знала, что он, как вирус, проник в каждую папку, и все равно побоялась сделать последний шаг, решительно выбирая заветное поле «восстановить».

– Все, – краснею, стараясь не смотреть ему в глаза, что все это время пристально следят за моими действиями, и с трудом закручиваю треснувший колпачок, тут же бросая тюбик на комод. – Покажешь плечо? Думаю, обработать его зеленкой ума мне хватит.

Если он, вообще, у меня есть. Если голова дарована мне природой не для красивых причесок и макияжа, ведь прямо сейчас я творю что-то совсем нелогичное: жадно тяну носом его аромат, скольжу взором по позвоночнику, задерживаясь глазами на рельефных мышцах, и, напрочь позабыв о своей задаче, считаю родинки под левой лопаткой, мелкой россыпью образующих неизвестное науке созвездие. Их семь. Если не считать эту крохотную точку, упавшую чуточкой ниже. На поясницу, дотрагиваться до которой мне вовсе не велено…

– Заснула? – вздрагиваю в миллиметре от запретного прикосновения и, собрав всю волю в кулак, перевожу свой взор на рваную рану на его плече, размером с десятирублевую монету.

– Щиплет?

– Нет, – а я все равно дую, получая больное удовольствие от проступающих на коже мурашек. Точно таких же, что бегут по моей спине, приподнимают волоски на руках и, достигая кончиков пальцев, заставляют обронить на пол ватный тампон…

– Что ты делаешь?

Черт его знает. Целую? Прежде чем успеваю привести миллиард аргументов, запрещающих мне это делать… Несмело, и единственное, о чем готова сейчас молить небеса, чтобы это мгновение растянулось в вечность. Стало моей личной тюрьмой, в которой я сама себя заточу без права на досрочное освобождение. Чтобы солоноватый вкус дождя, разгоряченного пробежкой тела и все того же волнующего меня морского бриза, вытеснил горечь с языка, мгновенно скользнувшую в горло от произнесенного с хрипотцой вопроса, правдивый ответ на который я никогда не озвучу.

Максим