– Завтра приду пораньше. Может, погуляем с Макаром вместе?!

– Да, конечно, – без эмоций соглашаюсь.

– Отлично, – голос Мирона тоже звучит отстраненно. – Я позвоню, как буду выезжать из офиса чтобы вы с сыном успели собраться.

– Да, конечно, – повторяю я, будто меня заклинило.

– Тогда до завтра?

– Да… Я буду ждать.

Любимый мужчина уходит, снова оставляя нас с Макаркой одних.

Это правильно. Верно.

Оставшуюся часть вечера я стараюсь забыться в заботах о сыночке.

Почему-то мысли о том, что мы вместе с Мироном пойдем гулять с сыном, вызывают во мне трепет.

Конечно, я стараюсь давить в себе все подобные чувства, потому что давно все для себя решила, но то, что мы отправимся на прогулку, как настоящая семья, не может ни вызывать во мне теплых чувств.

Тем более, что Мирон сам это предложил. Сам захотел прогуляться с нами. Сам решил принимать активное участие в воспитании нашего сына, а это не может ни радовать.

Главное, теперь только не растаять от всего, что происходит, не потеряться в чувствах, не провалиться в них, оставив лазейку для отношений, которые когда-то были между нами. Мне не хочется быть причиной краха семьи Мирона, хотя я до безумия и сама хотела бы стать его семьей.

Утро следующего для выдается пасмурным. Впервые за последние дни столичная духота сменяется такой мрачной погодой.

Я уже начинаю думать, что все дело в законе подлости, по которому нам придется отменить прогулку. Но уже к обеду на улице снова становится жарко, и мое настроение тоже повышает градус.

Мирон приезжает к нам с сыном в районе двух часов дня.

– А кто это у нас тут такой веселый? – он тянет руки к сынишке, довольно потягивающемуся в кроватке.

Малыш уже привык к отцу за последние дни. Он не плачет и вообще реагирует на Мирона довольно живо.

– Я сейчас, – сообщаю мужчинам, а сама прячусь в ванной.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Смотрю на себя в зеркало и понимаю, что, наверное, перестаралась. Я ведь не хочу, чтобы бывший обратил на меня внимание в романтическом ключе. Точнее, это разум не хочет, а вот подсознание…

Оно тащило меня во грех с самого утра. Мне, в коем-то веке, захотелось стать красивой. Надеть симпатичное платье, а не шорты с футболкой, в которых я привыкла гулять. Захотелось подвести глаза, нарисовав стрелки. Да просто захотелось быть женщиной! Красивой, нежной, привлекательной.

Теперь, правда, глядя на себя в зеркало, я понимаю, что перестаралась. Наверное, это разум, наконец, взял бразды правления в свои руки, и показал мне, отчётливо и ясно, что я просто-напросто хочу зацепить Мирона. Это ужасно.

– Ладно, – проговариваю сама себе вслух. Что сделано, то сделано.

Стираю помаду, убираю ободок, уложенные волосы собираю в хвост. Зря я все это затеяла.

Застываю в дверях комнаты, когда замечаю, как мой бывший качает на руках малыша. Наверное, на это можно смотреть вечно. И когда-то это было моей мечтой. Мечтой, которой, как мне казалось, никогда не суждено сбыться.

Конечно, теперь она сбылась, вот только сбылась в какой-то извращенной форме, где у нас с Макаром есть приходящий папа, имеющий свою собственную семью, где тоже скоро появится ребенок, и есть мама, кажется, обречённая на вечное одиночество.

Но я не жалуюсь. Главное, что у Макара все хорошо. Ему нравится с папой, я уверена, и ради этого даже готова задвинуть свои собственные желания куда подальше.

Мирон замечает меня ни сразу. Я успеваю вдоволь наглядеться его игрой с ребенком.

– Готова? – спрашивает он меня, застывшую в дверях.

– Да, – улыбаюсь и стараюсь сделать эту улыбку искренней.

– Отлично выглядишь, – говорит Мирон.

– Спасибо, – прячу глаза, потому что мне становится как-то неловко.

– Тогда пойдем?