Дорогое удовольствие - Татьяна Никандрова

Находясь в квартире Рея и Риты я даже не сомневалась в правильности принятого решения, а теперь вот почему-то боюсь… Вот будет кошмар, если Пеплов не придет на свидание, тем самым окончательно разорвав нашу и без того хлипкую, держащуюся на одних лишь воспоминаниях связь…

Пока я барахтаюсь в своих трусливых мыслях, дверь по ту сторону стекла распахивается и в комнату уверенной неторопливой походкой входит Он.

Держится так, словно мы с ним не в СИЗО встречаемся, а в его офисе. Мне так и хочется подскочить на месте и выпалить: «Добрый день, Антон Максимович!» Удивительно, но даже в обстановке казенной убогости он выглядит впечатляюще круто. Этакий лев, временно заключенный в клетку, но ни на секунду не сомневающийся в том, что его место на свободе.

Первое слово, возникающее в голове при виде Пеплова, – это слово «люблю». На несколько секунд меня прямо-таки переклинивает от щемящей нежности, которая горячей карамелью плавит сердце. Он все такой же красивый и статный. Аккуратно зачесанные назад волосы, легкая небритость и острый взор, затянутый беспросветный мглой, – вот он, мой любимый мужчина. Первый и пока что единственный.

На какое-то время я, застигнутая врасплох взбушевавшимися эмоциями, просто зависаю с приоткрытым ртом. Мне хочется так много сказать и сделать, но я не могу даже моргнуть – порабощена магическим взглядом черных глаз, сфокусированном на мне.

Боже… Как он смотрит! Никто и никогда так на меня не смотрел. Даже через стекло взор Пеплова пронизывает меня до костей, до основания, до глубины души…

Антон неспешно опускается на стул и, не отрывая от меня глаз, подносит к уху телефонную трубку. Сглотнув подступившее к горлу смятение, я несколько раз хлопаю ресницами, а затем следую его примеру.

– Привет, Камила, – голос Пеплова звучит глухо и как будто бы из далека, но... Это все равно его голос. Самый родной и самый любимый.

– П-привет, – споткнувшись на первой букве, отзываюсь я. – Ты…Ты так хорошо выглядишь…

Я знаю, что у нас всего полчаса и надо говорить о чем-то важном или, как минимум, наполненном смыслом, но умные мысли хоть убей не лезут в голову. Я все еще пребываю в прострации и даже близко не могу сформулировать то, что у меня на душе.

– Спасибо, – Антон улыбается уголками рта. – Дай угадаю, ты думала, я буду побитый и замученный?

Его тон полон иронии, и я невольно смущаюсь. Наверное потому, что на самом деле именно так я и думала. Столько ужасных репортажей о жизни в тюрьме видела по телевизору, что воображение как-то само нарисовало эту мрачную картинку. Нет, побитым-то я его, конечно, не представляла, но вот осунувшимся и изможденным – вполне.

– Так, значит, тебе здесь неплохо? Ну… В смысле терпимо? – сбивчиво интересуюсь я.

– Терпимо, – легким кивком головы он подтверждает мою мысль.

– А условия какие? Кормят вкусно? В камере хорошо?

Улыбка Пеплова становится чуть шире, и он слегка покачивает головой:

– Камил, ну ты же понимаешь, что «вкусно» и «хорошо» – это не про изолятор? – он делает небольшую паузу и задумчиво прикусывает губу. – Но в целом я не жалуюсь. Любой опыт, неважно, хороший он или плохой, – это опыт.

Поразительно. Я-то думала, что мне придется воскрешать боевой настрой упавшего духом Пеплова, ведь на его месте любой другой человек, зажатый в условиях пенитенциарной системы, чувствовал бы себя угнетенным…

Но даже здесь Антон отличается от основной массы. Спокоен, как удав, и никакой паники.

Бери пример, Камила!

– Лучше расскажи, как у тебя дела? – он подсаживается чуть ближе к стеклу и кладет свободную руку на стол.

И в этот самый момент я замечаю то, что вновь поднимает в моей душе ураган переживаний. Его костяшки сбиты в кровь. Причем раны свежие, даже немного кровоточащие. Выходит, на деле все далеко не радужно, просто Антон предпочитает это не обсуждать. По крайней мере, со мной.