Костер на берегу - Андрей Максимушкин (2023)

— Дима, давай к нам! — кричит Яна, кто же ещё, и размахивает руками.

— Так не честно! — кричат из команды соперников.

— Честно! Берите себе Витю. Что он не играет?

— Кто за нас? Яна, кто наши? — выбор вполне очевиден, с командой я определился.

Запоздало вспоминаю, что надо было бы переодеться. Уже поздно. И неважно. Я в игре.

Никогда не считал себя асом по дворовому футболу и это правда. Пасы идут криво, мяч летит куда угодно, кроме цели, но это мне совершенно не мешает. Моё неумение прекрасно компенсируется кривыми ногами и косоглазием соперников. Разумеется, мы выигрываем. Все пять голов забивает Яна.

В столовую идём усталые, грязные и довольные жизнью. Вечернюю порцию сметаю за пять минут. Пюре с котлетой. Даже компот кажется вкусным, а не приторно сладким. Вместе с сытостью на меня наваливается приятная усталость. Хорошо день провёл. Уже и наряд вне очереди от вожатой не кажется чем-то плохим, тоже своего рода развлечение.

Вечер вступает в свои права. Извечный гамлетовский вопрос: «Что делать?». Ответ напрашивается сам собой и в рифму, но…. И это тоже не хочу. Как всегда в этой жизни бросаю вёсла и плыву по течению. Настроение непонятное, что-то вроде лёгкой меланхолии. Англичане, настоящие викторианские, называли это сплином. Мягкая грусть.

Как сам себе обещал, бегу к заброшенному бассейну. Место занято. Именно её то я здесь встретить и не ожидал. Ольга расположилась на бортике одна и без книжки. Девочка сидит, забросив ногу на ногу и подперев щёку рукой. Даже удивительно. Явный диссонанс. За эти дни я её всегда встречал читающей и частенько в компании мутных личностей, которых людьми назвать язык не поворачивается.

— Привет. Не помешал?

— Здравствуй, Максим — девочка даже не повернула головы.

— Я не Максим.

— Да? — теперь на меня смотрят бездонные грустные глазища. — Извини, спутала.

— Бывает. Можно присесть?

Ольга кивает ресницами. Протягивает руку и ловит красный кленовый лист.

— Интересное место. Здесь грустно и красиво.

— Ты тоже это заметил? — оживляется девочка.

— Сухой бассейн, трава пробивается между камней, кусты раздвигают плиты. Одновременно тлен запустения и торжество жизни. Смотри: вон белка сидит. Тихо, не вспугни.

— Вижу. Хорошенькая какая! Дим, у тебя орешки есть?

Машинально хлопаю себя по карману. Конечно, там пусто.

— Надо было из столовой хлеба взять.

— Думаешь, будет есть?

— Конечно, в парке Лесотехнической они из птичьих кормушек всё что находят таскают.

Искоса поглядываю на Олю. Кажется, она ничего не заметила и не поняла. Пионерка и белка играют в гляделки. Обе замерли, не шевелятся, пристально глядят друг на друга. Сам в это время лихорадочно вспоминаю, как раньше называлась Лесотехническая академия, и был ли при ней парк в советское время. Да нет, вроде, всегда так было, и парк при ней старый. Уф, майор Вихрь как никогда был близок к провалу.

Белке надоело играть в гляделки с двуногими. Зверёк недовольно цыкнул, махнул пушистым хвостом и был таков.

— Удивительное место. Грусть запустения и торжество жизни — возвращаюсь к разговору.

— Да. Ты прав. Все созданное человеком рано или поздно разрушится. Ты думаешь, это повод печалиться? — Оля поворачивается ко мне.

— Разрушение, не сбывшиеся надежды, смерть.

— Это вечное. Родившееся должно умереть. Но сначала оно даёт новую жизнь. Видишь, сквозь камни прорастает дерево. Оно ломает корнями асфальт, расширяет трещины, в трещины попадают семена, дают ростки, трава и мох заполняют пустоту, разрушают мёртвый камень.

— И на камнях растут деревья — упоминаю старый фильм. К сожалению, кроме названия ничего не вспоминается. Кажется, про викингов.

— Трава пожухнет. Дерево упадёт — продолжаю мысль.