Без тебя - Марта Заозерная

С Саф же… Мы привлекли друг друга определенным набором качеств. Когда тебе с кем-то легко, уютно и интересно, это ещё не любовь. Бешеная страсть — не любовь. Сильная режущая эмоция. Она ураганом через мою жизнь прошла. После нее, как прежде уже не будет.

Какой вариант лучше? Не знаю. Оба хреновые.

Сафи из своего опыта сделала выводы и решения приняла. За нас обоих.

— От тебя? — Миха смотрит на журнал.

Странный вопрос, конечно. Ответ на него так и вовсе абсурдный. Кто в здравом уме поверит в такое? Здравый смысл отчалил.

Молча киваю.

Он проходит к своему столу. Падает в кресло как подкошенный. Оно со скрипом к стене отъезжает.

— Я так и подумал. Ты хоть и не говорил, но это было понятно. Ходил сам не свой. Нормальный человек на работе не станет спать. Признайся честно, последние полгода ты дома не бывал же?!

Он, конечно, утрирует. Но в целом так и есть. Поняв, что скоро глупостей наделаю, проходя один круг ада за другим, я ушел в работу с головой.

Человеку необходимо реализоваться хотя бы в чем-то одном.

У нас полно коллег, максимально реализовавшихся в профессии, но с бездной в личной жизни. Пропасть под названием — одиночество.

Ты продуктивен, когда тебя дома никто не ждет. Можешь полностью работе отдаваться. Счастье ли это?

Возвращаясь домой, в пустую квартиру, я хожу по комнатам, словно за десяток часов, что меня не было, что-то могло измениться. Будто пространство само собой могло жизнью наполниться. Каждый раз конечной точкой комната родителей становится. В ней царит особенная атмосфера. Так я напоминаю себе, что у меня есть ещё дело не законченное.

Коллега откашливается, привлекает внимание.

— Не говори, что ты против такого расклада.

Наблюдаю за тем, как он из тумбочки вискарь достает. Смотрю на него вопросительно. Ещё два часа до конца официального рабочего дня.

— Успеет выветриться. Навряд ли ты раньше девяти домой соберешься.

Так и есть. Нечего мне дома делать.

Не сказать, что мы часто с ним практикуем распитие крепких алкогольных на работе, но не впервой.

Миха разливает виски по бокалам. Поднимается на ноги и, поднявшись, подходит ко мне.

Отдает мне одну порцию.

Мы с ним чокаемся.

Оставшись стоять рядом, он, прищурившись, разглядывает фотографию Сафии. Вопросов не задает. Но и так знаю, что ему может быть интересно.

О крошке Ижене из моих знают только Дима и Яра. Ну и их половинки, чтобы избежать неловких моментов.

Рассказал им уже после её рождения.

Я её не скрываю, но и повода хвастаться нет.

Маленькая девочка… Дочка… Которую я ни разу за пять месяцев не видел. Сомнительный повод для гордости.

— Я возьму… полистать, — не дожидаясь моего ответа, Миха берет с моего стола журнал и удаляется, благодарственно мне кивнув.

Усмехаюсь. Скрестив руки на груди, наблюдаю за ним.

Листает журнал. Выражение лица такое, что и слов не требуется. Брови вверх то и дело взлетают.

— Да-а-а…, - тянет он, после чего хмурится, поджав один уголок рта. — Я не буду спрашивать, как ты с ней сумел познакомиться. Наши говорили, что у тебя девушка была из этих, — опускает взгляд на разворот. — Но я её иначе себе предлагал. Думал, всё гораздо скромнее будет. А тут…

Перед её кошачьим обаянием мало кто устоять в силе. Я много раз наблюдал за реакцией окружающих на неё, а уж если Сафи подключит к делу переливистые интонации и чарующий флирт, то всё — мужик обезоружен. Чаще всего это ни к чему, достаточно её роскошной внешности.

На телефон падает сообщение от Маши.

Она скидывает мне снимок белых пионов, подписав его:

«На этот раз точно от тебя».

От меня. И спорить не собирался.

Бегло набираю сообщение:

«Ты умница. Поздравляю».