Не обещай - Фло Ренцен

В тот момент мне даже стало забавно: чего они, эти взрослые, по таким пустякам спорят? В отличие от отца я съела мамин плов с удовольствием и вскоре забыла про тот инцидент. А мама, кажется, с тех пор не готовила больше плова.

Однажды, спустя уже много времени после ухода отца из — нашей — семьи, мы с мамой поздно вернулись домой. Есть было нечего и жутко хотелось хоть чего-нибудь. Мы всю неделю с ней так возвращались и питались чем попало. Почему-то с уходом отца мама стала больше пренебрегать готовкой, но дело было даже не в этом. В ту неделю у нее были курсовые, а у меня просто так совпадало — то школа, то танцы, то репетиторство. С Михой я тогда еще не встречалась. И вот незаметно тот момент, когда съесть что-то хочется немедленно, был преодолен.

Вместо того, чтобы начать варить макароны, если они у нас вообще были, я вдруг притворно вздохнула и произнесла, глянув с улыбкой на маму:

— А я знаю, чего мне сейчас хочется.

— И чего же…

— Плова… — затем, прежде чем мама успела произнести в ответ какую-нибудь устало-опустошенную едкость, поспешно пояснила: — Твоего. Неправильного.

Не помню, был ли он в тот вечер действительно сварен, но на выходных — точно. Вообще, мамин плов стал своего рода соул фудом, нашим с мамой секретным блюдом эмоциональной перезагрузки. Блюдом только для нас. Блюдом, наслаждению которым нам с ней отныне никто не мог помешать.

С тех пор я говорила, чуть что:

— Мам Лиль, давай сварим неправильный плов.

Папу я при этом не исключала из нашего мира, продолжала уважать и его самого, и его предпочтения в еде — и не только. Хоть он про наш соул фуд безусловно сказал бы, что «это даже не шавля».

***

Когда потом я определилась с учебой и выбором профессии, папе наверняка тоже захотелось назвать это «шавлей».

Хотя иногда даже моя работа кажется папе интересной:

— Доча, так ты теперь бумажную фабрику на Мекленбургской перестраиваешь?

Не я, а ЭфЭм, и не перестраивают, а еще только думают, как и сколько сносить. Но — да, похоже, что-то будет…

— Пока только сочиняем название для проекта, — отшучиваюсь я.

— Не прибедняйся — лаборатории, вычислительный центр!

— Ну…

Обычно я очень ценю любые папины рассуждения, но сейчас мне не совсем удобно говорить.

Папа, как всегда, выделил самое «интересное».

— Там целый торгово-промышленный… и исследовательский… городок планируется, — поясняю и от представления этого городка мне становится вдруг небывало хорошо. — Со своей «рыночной» площадью.

— Ах вот как… Что-то время выбрали неподходящее для «городков». Пандемия.

Улавливаю, что в голосе у папы, к моему сожалению, слышен скепсис. Кажется, ему досадно, что из-за «всей этой мишуры» лаборатории, скорее всего, будут построены последними.

Мне не хочется заражаться его сомнениями… слишком драйвит меня… от «городка»… слишком драйвит — хрен с ним, с простоем, хрен с колоссальными затягами в подрядах. С пандемией, с ней — тоже, хрен с ней. Да и говорить реально трудно.

— Знаешь, пап… знаешь, да пандемия — это… это все — так. Шавля…

— Чего-о? — смеется папа. — Ну, доча. Ну, ты меня удивляешь.

Хоть кого-то удивляю я, думаю, а не он меня.

— Шав-ля… хм-хм… — повторяю с легонечким смешком… клянусь, не могу сейчас говорить… и — папе: — Перезвоню, пап.

— Целую, дочь. Молодчина ты у меня, Катика.

Это он про то, что я, хоть и «доча» и «девчонка», а, как-никак, инженер-проектировщик. Пусть и прикладной, но все же продолжатель его, папиных начинаний, причем реально, а не только на лекциях в универе. А то от Эрни пока там чего дождешься. А отец — он же сейчас уже хочет, чтоб все было и продолжалось. У него ж возраст как-никак, хоть по нему и не скажешь.