Бунтарь - Келси Клейтон

Я наклоняю голову из стороны в сторону. — Ладно, тогда он сам напросился на это. Но она работает на тебя. Ты никогда не задумывался об этом?

Он качает головой с предельной уверенностью. — Она великолепна в своей работе, но я бы не стал прикасаться к ней лазерной указкой, не говоря уже о моем члене.

Невольный смешок вырывается у меня изо рта, и почему-то от этого я чувствую себя лучше. Я наблюдаю, как плечи Ашера расслабляются при этом звуке.

— Послушай, — начинает он. — Я сожалею о вчерашнем. Я не хотел заставлять тебя чувствовать, что в том, что произошло субботним вечером, была твоя вина.

— Все в порядке. — Я отмахиваюсь от него, но он этого не принимает.

— Это не так. Ты не сделала ничего, чтобы заслужить это, и я не должен был вот так бросать это тебе в лицо. — Он вздыхает и откидывается на спинку стула. — Вид тебя в полубессознательном состоянии и совершенно беззащитной в этой постели врезался мне в память. Я не могу представить, что бы я чувствовал, если бы с тобой что-то случилось.

Подойдя к нему, я запускаю пальцы в его волосы. — Но этого не произошло. Ты позаботился об этом.

Его взгляд встречается с моим, как будто он пытается что-то прочесть во мне. — Что случилось, Тесса?

Мне не нужны объяснения, чтобы понять, о чем он говорит, и вот так просто я отступаю в безопасное пространство внутри своей головы.

— Ничего. Я говорила тебе. Я была не в своем уме.

Он с важным видом закатывает глаза. — О, да ладно тебе. Ты же не можешь на самом деле ожидать, что я в это поверю, не так ли? Услышав, как ты сказала о том, что что-то случилось той ночью, я понял, что в твоем голосе была самая искренняя нотка, которую я когда-либо слышал. Это не было чепухой.

Я отступаю и качаю головой. — Почему ты не можешь просто оставить это в покое? Это случилось! Теперь все кончено!

— Что случилось?

— Ничего! — Кричу я, не заботясь о том, что мы в школе, где нас могут услышать. — Черт возьми, Ашер. Отпусти это!

Он встает и начинает расхаживать по комнате, затем поворачивается, чтобы снова посмотреть на меня. — Как тебе всегда удается оставаться такой чертовски скрытной?

Я маскирую свою уязвимость наилучшим из известных мне способов — с помощью нахальства и сарказма. — Это отработанный навык.

— Очевидно.

Все во мне говорит мне уйти, но по какой-то причине я остаюсь на месте. Как будто я хочу подраться с ним. Я хочу, чтобы он надавил на меня, требуя информации, которую я не хочу предоставлять. Я хочу увидеть выражение его лица, когда он попытается разгадать меня. Единственное, чего я не хочу делать, — это рассказывать ему о том, что произошло. Если я это сделаю, он будет просто еще одним человеком, который считает меня сломленной. Хрупкой. Слабой. И я совсем не фарфоровая. Я должна оставаться сильной.

— Так, значит, это все? Ты не собираешься мне говорить? — Он пробует снова. — Ты просто будешь держать свои секреты под замком навсегда?

Я пожимаю плечами. — До сих пор это работало хорошо.

Его рука сжата в кулак, как будто он готов ударить кулаком по ближайшей стене. Хотя я бы не рекомендовала этого делать. Все стены в этом месте прочные, как скала. Поверь мне, я проверяла.

— Ты чертовски бесишь, ты знаешь это?

Да. — Я? Это ты зациклился на чем-то, что тебя не касается!

Невесело рассмеявшись, он кладет кулаки на стол и наклоняется над ним, опустив голову. — О, точно. Трахни меня за то, что мне не насрать.

Этот разговор ни к чему не приведет. Ситуация будет обостряться только до тех пор, пока не произойдет одно из двух — либо он откажется от этого, либо я расскажу ему, что произошло. Я не вижу, чтобы он делал первое, и я не хочу делать второе, так что мы находимся в тупике.