Ты - моя слабость - Джи Спот

Полоска света выхватывает бледное худощавое лицо, покрытое густой щетиной, над острыми скулами ярко мерцают лазурные глаза. Тёмные брови болезненно напряжены, определяя глубокую складку между ними.

— Подайте мне пожалуйста… Мой костыль, он упал… Сам я не могу… Простите ещё раз, — я вижу как ему неудобно за досадную оплошность и немного смягчаюсь.

— Всё нормально, — подаю мужчине костыль, бегло скользя по его согбенной худощавой фигуре.

— Миопатия, — говорит он, замечая мой взгляд.

— Простите, это не моё дело, — тут неловко становится уже мне.

(прим.) Миопатии — заболевания мышц, обусловленные нарушением сократительной способности мышечных волокон, проявляется мышечной слабостью, уменьшением объёма активных движений, снижением тонуса, атрофией.

— Это мышечная слабость, я не могу долго стоять на ногах. Обычно я пользуюсь коляской, но кто-то решил, что инвалид точно не заявится в танцевальный зал. Я Генри…

— Я Ирина, очень приятно, — протягиваю руку, машинально, но незнакомец держится за свои костыли и смущённо взирает на мою ладонь.

— Простите, — неловко убираю руку за спину.

— Именно за это люди не любят инвалидов, в их присутствии многие чувствуют себя идиотами…

— Это точно, — его реакция позволила мне немного расслабиться. — Я вас здесь раньше не видела…

— Как видите, я больше не танцую, — он развёл руками, чуть опираясь не костыли.

— Вы танцор!? — выпалила эти слова слишком громко, беспардонно и нелепо.

— Не очень похож да?

— Просто… — я замялась, не зная, что ответить.

— Я заболел четыре года назад… Сегодня приходил за своими документами, нужны для оформления пособия. Никак не мог заставить себя прийти сюда, это слишком…

— Больно?

— О… Вы меня понимаете?

— Конечно… Танцы для меня всё…

— Это плохо, милая девушка… Надеюсь в вашей жизни никогда не настанет момент, когда все планы и мечты рухнут в один момент.

— Уже настал… Меня депортируют, осталось меньше месяца, — слова сами рвутся наружу из моего глупого рта.

— Ох, сочувствую… Неужели ничего нельзя сделать? Вы так… талантливы. Не то, чтобы я пялился…

— Миграционной службе плевать, им нужны только бумажки…

— С работы?

— Да, или другое основание для дальнейшего моего пребывания здесь… Вроде замужества…

— Сочувствую вам, Ирина, но для вас это не конец… Посмотрите на меня, надеюсь станет легче…

— Не станет…

— Что ж… Благодарю за вашу жалость…

— А я за вашу…

Генри горько усмехается, в уголках глаз появляются морщинки. И я вдруг понимаю, что он уже не молодой человек, просто хорошо выглядит.

— Всего доброго, Ирина…

— И вам…

Тяжело переставляя непослушные конечности Генри направляется к выходу, а я возвращаюсь в зал. Но он окликает меня.

— Ирина!

Я выхожу в коридор и, уперев руки в бёдра, смотрю в яркие глаза нового знакомца, сияющие даже в полумраке.

— А что если… Если вы выйдете замуж…

— И получить запрет на въезд на 5 лет за фиктивный брак? Да и как я найду себе фальшивого мужа за такое короткое время… Не вариант.

— А что если вы его уже нашли?

— В смысле?

— Выходите за меня… Я не могу встать на колено, уж простите… Но… Я не могу позволить вашей месте разрушиться, как моей.

— Это шутка? Вас кто-то подослал?

— Возможно само провидение… Сами подумайте, я четыре года не был в этих стенах и больше никогда не вернусь… Но мы встретились.

— Простите, это безумие… Ничего не выйдет.

— Решайте быстрее, а то я скоро упаду и вам придется тащить меня вниз по ступенькам… Ну так что? Вы согласны?

— Да! Чёрт возьми, я согласна, Генри…

— Тогда вам стоит записать мой номер телефона…

Забыв о боли в ноге, я бегу за телефоном, потом ввожу номер Генри дрожащими пальцами.

Прощаясь он с улыбкой произносит.

— В горе и в радости?