Ее святой - Хармони Уэст

Его дом настолько пустой, полностью лишенный какого-либо декора или индивидуальности, что создается впечатление, что здесь никто действительно не живет. Больше похоже на дом, выставленный на продажу. Вероятно, потому, что он снимает этот дом, пока посещает программу МИД в Оберне, и не потрудился украсить его. Почему из всех программ МИД в стране он выбрал именно мою?

Хотя я знаю, что я одна, я крадусь по дому, с каждым шагом ужасаясь тому, что я найду, на что наткнусь. Женщина, запертая в его подвале? Расчлененное тело в его ванной?

Когда я пробираюсь наверх и включаю свет в маленькой темной комнате, я знаю, что нашла то, что искала: его кабинет.

Его письменный стол — единственная часть его дома, которая не является нетронутой — полная противоположность захламленному хаосу в моем доме. Его стол завален старыми кофейными кружками, маленькими тарелочками с крошками, стикерами с неразборчивыми каракулями и открытыми блокнотами с маркированными списками. Все признаки того, что писатель усердно работает.

Я открываю его ноутбук и, пока жду, когда его компьютер заработает, выдвигаю ящик его стола.

То, что лежит внутри, заставляет меня задыхаться.

Нежными руками я беру печально известную маску С.Т. Николсона из стола Сейнта.

Я узнала бы эту маску где угодно. Ту же маску С.Т. Николсон носит на всех своих авторских фотографиях, на каждом из своих автографов, во всех своих интервью.

Черная маска с красными языками пламени, подбирающимися к правой глазнице, и неровной малиновой линией, пересекающей другую, спускающейся к нижней части щеки. Черная сетка, скрывающая его глаза, и навязчивый белый полумесяц, имитирующий улыбку.

Раньше, когда С.Т. Николсон был всего лишь автором моих любимых книг, я фантазировала о встрече с ним. О том, как он отвез меня обратно в свой отель и трахнул в этой маске. О том, что я единственный человек, ради которого он снял бы маску, чтобы смогла увидеть, какая правда скрывается под ней.

Теперь мое сердце колотится совсем по другой причине, и я отбрасываю маску, как горячий уголь.

Теперь у меня нет сомнений. Сейнт де Хаас — автор бестселлеров С.Т. Николсон.

Я думала, что встреча с моим любимым автором станет одним из лучших моментов в моей жизни. Я никогда не могла предположить, что встреча с ним обернется именно так.

Поворачиваясь обратно к ноутбуку Сейнта, я шиплю, когда экран запрашивает пароль. Черт. Я не могла ожидать, что он окажется таким тупым.

Затем до меня доходит. Я, вероятно, знаю пароль к каждому из его устройств.

Я набираю Браяр. Но пароль отклоняется.

Я пытаюсь назвать свое полное имя, свой день рождения, музу. Все отклонено.

Мои челюсти сжимаются. У меня есть еще один вариант, и лучше бы он был неправильным. Я печатаю Браяр де Хаас.

Получилось!

У меня сводит живот. Он уже думает обо мне как о своей жене. Его жене.

Я заставляю себя не обращать внимания на тошноту и продолжаю копать. К счастью, Сейнт сохранил открытыми свои последние приложения и вкладки.

В его интернет-браузере открыта вкладка для поиска синонимов слова кровавый, а другая — для его электронной почты. Его почтовый ящик открыт для переписки с Зейденом Кингсли.

Их сообщения безобидны — обсуждают черновики, типы персонажей и запоздалые редакторские замечания.

Когда я, наконец, прихожу в себя после минутного ошеломления, я просматриваю оставшуюся часть его почтового ящика. Большинство электронных писем от Деррика из «Prouse Media», его литературного агента.

Я нажимаю на текстовый редактор Сейнта и нахожу рукопись объемом в двадцать тысяч слов, сохраненную как «Для Моей музы».

Всплески паники, но этот документ — не какой-то длинный эпистолярный роман или подробный отчет о каждом взаимодействии, которое у него когда-либо было со мной. Это явный вымысел, и мне приходится постоянно заставлять себя бегло читать слова, когда история постоянно угрожает поглотить меня.