Куплю тебя. Дорого - Елена Рахманина (2021)

После третьей тренировки за день, забрав свою старушку из автомастерской, я поехала в дом Сабурова. На машине дорога заняла вдвое меньше времени. Правда, её очередной ремонт обошёлся в копеечку, но время дороже.

Остановившись у ворот, я посигналила. А в ответ тишина. Видимо, мой автомобиль не прошёл «фейсконтроль» и выбракован, как не достойный чести пересекать территорию родового гнезда.

Опустила боковое стекло и высунулась корпусом из машины.

– Эй, есть там кто? – обращаюсь к тонированному посту охраны.

Из-за двери выглядывает Та́ми. Какая удача.

– Добрый день, – здоровается формально, пряча глаза.

Я по-прежнему наполовину торчу из окна драндулета, жую жвачку. Нахально улыбаюсь ему во все тридцать два зуба. И чхать я хотела на его хозяина. И на своего тоже.

– Привет, красавчик, не откроешь мне ворота?

Губы Та́ми подрагивают. Чую, что он хочет ответить мне улыбкой, но не решается. Боится? Много бы отдала, чтобы услышать его разговор с Сабуровым. Вряд ли тот сначала наглаживал ему зад, а потом принялся угрожать.

Та́ми обращается на неизвестном мне языке к другому мужчине. Ворота распахиваются в разные стороны.

У дверей особняка стоят элитные автомобили. И мой среди них выглядит как нарыв. Совершенно не к месту.

Из дома выбегает мачеха Ратмира. Её лицо красное. Разгневанное. Она лопочет какую-то абракадабру. Не разобрать. Одно я знаю точно. Виной её плохого настроения являюсь я.

Медленно выбираюсь из машины. На улице мороз. На мне довольно тонкая куртка, грубые ботинки и короткая мини-юбка, открывающая вид на бесконечно длинные ноги. Знаю, что природа не поскупилась.

Рассчитывала, что за рулём долго мёрзнуть на улице не придётся. Однако холод мгновенно пробирает до костей.

Женщина совсем не высокая. Едва достаёт мне до плеча. И машет руками под самым моим носом, продолжая кричать. Как будто в турецкий сериал попала. Дамочка, наверное, уже прокляла меня до седьмого колена.

Стою растерянно, не понимаю, чего ей от меня нужно. На русский она так и не изволила перейти.

Наконец появляется Ратмир. В деловом костюме, словно в офисе провёл целый день. Он сидит на его мощной фигуре ладно. Выглядит так, точно сошёл со страниц мужского журнала о моде и стиле. Только пара расстёгнутых верхних пуговиц выдают некую расслабленность. Босс. Может себе позволить.

– Что за переполох? – обращается к ней, но смотрит на меня. Хмуро. Скользит взглядом с головы до ног и обратно. И остаётся недоволен проведённой ревизией.

– Эта овца приехала на своём уродливом автомобиле! К нам!!! Что о нас скажут соседи! Ратмир, я требую, чтобы ноги её больше не было в нашем доме!

Сабуров морщится. Чую его желание отмахнуться от неё, как от назойливой навозной мухи. А мне почему-то становится весело.

– Возвращайтесь в дом, – холодно говорит ей.

Когда к тебе обращаются в подобном тоне, не поспоришь.

Присмирев, посылает мне последний взгляд, перед тем как развернуться и уйти. Полный обещания кровавой расправы.

– Ну раз мне тут не рады, я, пожалуй, поеду домой. Жаль, что не сложилось. Не срослось, – смотрю на него, склонив голову.

Заталкиваю подальше воспоминания о минувшей ночи. Впрочем, от мороза всё равно щёки алые.

– Что это? – показывает жестом на мою машину, игнорируя произнесённые слова.

Что ж, не получилось. Но я попробовала.

– Не «это», а раритетный автомобиль, – любовно глажу «шестёрку» по бамперу.

Сабуров странно на меня смотрит.

В моей памяти, как в фотоальбоме, сохранены разные выражения его лица. Чаще всего оно одно – равнодушное. Как у каменного изваяния. Словно он пресыщен жизнью не первую сотню лет. И его ничем не удивить.

– Неужели ни один из твоих… – он запинается, подбирая слова, – любовников не удосужился подарить тебе машину получше?

Вопрос как пуля в лоб. Неожиданно болезненный и меткий. И сбивающий наповал с ног.