Мир для его сиятельства. Записки начинающего феодала - Сергей Кусков

Западная часть города. Кварталы явно беднее и обветшалее дома, но всё равно каменные колоссы. Не римские инсулы, больше наши средневековые халупы, но халупы пригодные для обороны. На совесть строили. А ещё вокруг стало вонять нечистотами и рыбой. Ах да, канава с канализацией тут полноводнее — со всего города стоки текут, и, видно, глубина заложена недостаточная — то и дело луши и потоки по самой брусчатке. Бронзовые решетки обветшалые, древнее, чем моё графство, сыпятся от старости — сверху местами накрыты кёсом, чтобы копыта коней не попали в зазор между отсутствующими прутьями. Народ нас встречающий и кидающийся прочь с дороги, бросая всё, одет в тряпьё — нищий квартал. Я думал наоборот, пипл побогаче к реке тянется жить, но нет, ближе к реке — более нищенские районы.

А вот и они, нужные припортовые западные ворота. «Святого Фомы», кажется. Мой жест двумя пальцами следующему десятку, а сам, со штандартом и своими парнями юркнул в зев воротной башни. С той стороны сюда хотела въехать телега с рыбой, но Бьёрн матом остерёг, сказал, что «глаза на жопу натянет», «не видишь, воины едут». Местные стражи, скажем так, слишком офигели и не поняли, надо ли закрывать ворота. Мы ехали ИЗ города, а не попытались в него вломиться, это ломало шаблон. И вообще на портовых воротах охрана больше снаружи, следить, чтобы не ввезли чего неположенного, без пошлины, то да сё.

Их обезоружат в течение пары минут. Всех, и кто наверху башни тоже. Но это будут делать те, кто едет следом. Мы же выехали с этой стороны, на территорию раскинувшегося под стенами порта.

Река. Полоса земли от стен до причалов, метров сто. А кое где и пятьдесят. Причалов много, но большинство пустые — не сезон. Под погрузкой всего с десяток лодей. Далеко-далеко справа и слева эта зона отделена заходящими в воду стенами с воротными башнями — грузы в порт можно доставить по окружной вокруг города дороге, чтобы не ломиться через все эти улочки с востока на запад. Портовый район хоть и открыт со стороны воды, с земли всё же защищён. И воины тут есть, но мало — много просто не надо. А вон то, кажется, портовая администрация.

Слезть с Дружка, поводья Тришке. Парни за мной. Следующие десятки по моему жесту вправо и влево поехали, в стороны. Их задача — предотвратить отплытие стоящих тут кораблей.

— Кто главный? — рявкнул я на охраняющего вход в здание администрации судорожно сжимающего алебарду стража с выпученными глазами. — Кто здесь мать вашу главный?

— Я-а-а-а… Эта-а-а-а…

— Отвечать! Где начальник порта?

— Там. — Жест вправо.

— Веди.

— Не положено. Пост…

— Два человека! — скомандовал я, и на вход в здание встало два отрока. — Никого не впускать и не выпускать. Веди! — А это снова воину. — Порт под контролем антитеррористических сил, сопротивление бесполезно, все мероприятия согласованы с бургом и его величеством.

Тот ошалело кивнул… И повёл.

Хоть и не сезон, порт жил. На нескольких кораблях шла погрузка. Отроки подъезжали к каждому судну и кричали, что выход временно отменён по приказу антитеррористического штаба, что грузиться можно, но попытка выхода без согласования с новым начальством порта будет караться. Заставил выучить всех это слово, «антитеррористического», чтобы на зубок отскакивало. На них отвлекались, но затем погрузка или разгрузка продолжались.

— Ты начальник порта? — окликнул я солидного мужика с небольшим пузом в чулках и берете по последней столичной моде, важно разговаривающего на одном из причалов с двумя негоциантами, одетыми примерно также, настолько расфуфырено, что я себя нищебродом почувствовал. Стоящая рядом их ладья под погрузкой несла флаг Таррагоны.

— Что? — обернулся и смерил меня надменным взглядом пузан. Разговор сеньоров прекратился, все глаза уставились на меня. — Ты кто такой? — Презрение во взгляде и жестах.

— Ты начальник порта? — спокойно повторил я вопрос.

— Я. А ты кто такой и по какому пра…