На пороге Тьмы - Андрей Круз (2010)

— Их почерк, — уверенно сказал он. — Они так жертвы приносят. Причем в костер задвигают постепенно, чтобы дольше мучился.

— А кому жертвы?

— А хрен их знает, — сказал он. — У нас с ними обмен новостями плохо налажен, вот и забывают рассказать.

— А пленных не было?

— Как — не было? Были, только пользы с этого… Как их там в НКВД ни спрашивают за жизнь их неправильную — ничего не рассказывают. Орут, визжат, но ничего не говорят. А некоторые так и вовсе хохочут. Де-мо-ни-чес-ки, так сказать.

— Говорить разучились, может быть? — предположил я.

— Между собой-то базарят, разведка сколько раз слышала. А вот с нами отказываются. Брезгуют, наверное.

Машина с ходу влетела передними колесами в глубокую лужу, нас накрыло водой, которую метавшиеся по стеклу щетки быстро счистили, но разговор ненадолго прервался.

— Федь, а тебе фамилия Скляр ни о чем не говорит?

— Актер у нас такой был, в каких-то музыкальных комедиях играл. А что?

— Да не, я про тутошнюю жизнь, из местных кто-то.

Федя подумал с минуту, затем покачал головой:

— Нет, не слыхал. А что?

— У того, кого сожгли в подвале, такая фамилия была.

Я открыл сумку, вытащил оттуда ботинок, показал надпись внутри. Федя глянул, кивнул, затем сказал:

— Придумают же фамилии — не поймешь, мужик или баба. Ботинок по мерке, размера даже нет…

Я приложил к своему сапогу, подошва к подошве, прикинул, сказал:

— У меня сорок четвертый. Этот… ну сороковой, сорок первый от силы. Женский?

— Сорок второй, самый ходовой, — процитировал он Райкина. — Может тетка быть, а может и мужик. По такому размеру и не поймешь.

— Если мужик, то мелкий, скорее всего, — сказал я, прикинув. — На подошве…

Я полез в карман за плоской отверткой, заодно с досадой вспомнив, что крестообразную забыл в сарайчике. Положил под самый потолок да и забыл. Но говорить об этом, и тем более туда возвращаться, никак не хотелось, так что промолчал. Ковырнул застрявшую в подошве землю, посмотрел на свет, сказал:

— Кирпичная крошка, что ли?

Федька глянул искоса, пожал плечами, сказал:

— Вроде похоже. Но из меня Шерлок Холмс, так себе, лучше не рассчитывать. А вообще нам по-любасу надо в НКВД, заяву написать, да и вообще. Пусть там разведка покрутится, что ли. Сектанты хуже любых бандитов, даже хуже тварей, если они там завелись — то проблемы. В первую очередь для меня.

— Это с чего? — чуть удивился я.

— Это как раз на Митино дорога, я туда на халтуру гоняю. К Тьме близко, но именно с этой стороны подъезд безопасный, все время по Свету, а так там даже бандиты шариться опасаются. И есть вариант, что там склад лампочек где-то есть, найдем — озолотимся.

— А с чего ты взял?

— Да в бумагах прочитал, я в таких брошенных местах обязательно шарюсь по всяким горкомам бывшим или исполкомам — там много интересного находишь. Вот и нашел упоминание, только без адреса: склад треста «Электромонтаж». Но если по этой дороге адаптанты заведутся — я туда ни ногой.

— Понятно, — кивнул я.

Дорога до города прошла без приключений. Чем ближе к Углегорску, тем веселей становился Федька, тем меньше поглядывал на висящий под потолком автомат. Да и я понемногу успокоился, хотя озадачивался все больше и больше. Сектанты, жертва, мое появление в паре десятков метров от жуткого кострища — все смешалось в голове. Какая-то связь в этом есть, рупь за сто, но вот какая? Как это все соединить? Не получается.

На въезде нас досмотрели, заглянули под брезент, поцокав языком завистливо. Я заметил того самого бойца, что сопровождал меня в РОПП в кузове полуторки, махнул ему рукой. Он меня тоже узнал, даже подошел поздороваться, спросил, куда и как я устроился. Поговорили, в общем.

— Давай в НКВД, там не любят, когда новости им в последнюю очередь несут, — могут и подлянку сделать, — сказал Федька, когда мы проехали за шлагбаум.

— Какую?