Странники - Андрей Круз, Мария Круз (2016)

– Они висят неподалеку, – ответил он после небольшой паузы. – Я должен им сообщить, что взял вас.

– Вертолет?

– Да.

– Сколько людей?

– Не знаю.

Вот теперь думай.

– Они здесь сядут?

– Там, наверное. – Он показал на полянку перед воротами. – Они уже как-то прилетали.

Хорошо, что он сообразил: нет смысла изображать героя, его ответы многого не изменят. Зато я его не убью, наверное. И он, опять же наверное, это понимает.

И что теперь? Они ведь все равно не отвернут назад, так? Не должны. Как далеко мы успеем уйти? Как много времени пройдет до того, как они высадят десанты на всех маршрутах отхода?

Их не должно быть много, потому что Том должен взять нас сам. Так они договорились. За награду, наверняка. Пообещали ему ящик сигар, вот он и повелся на геройство. А мы – цели особой важности, нас тоже лишний раз, как мне кажется, светить не захотят. Так что прилетит минимум.

– Пошли, – сказал я Тому, поднимая его за воротник. – Поговоришь с ними. Настя, – перешел я на русский, – экипируйся, вооружайся. – Рюкзаки подтащи к двери. Нам сейчас придется повоевать.

Том проблем не доставил. Поговорил с вертолетом, сказал, что мы упакованы. На что получил сообщение, что они будут через десять минут. Сказано было довольным голосом. Ну-ну.

Я связал охотнику еще и ноги и заткнул рот, обмотав засунутую туда тряпку липкой лентой. Хозяйской, она прямо на столе лежала. Затем выволок его из трейлера, затащил за него и привязал к какой-то скобе, торчащей из рамы. Не надо, чтобы он у себя дома до чего-то там дотянулся, пусть тут пока лежит.

А звук вертолета уже слышен. Пока еще далеко, но сейчас будет близко. Совсем близко. И как-то глухо звучит все, как сквозь вату… и в голове словно бормотание какое-то, и Настя все время трет лицо руками, словно пытаясь избавиться от сонливости. Что это еще за напасть? Что еще на нашу голову?

Выбежали из ворот, кинулись к кустам. Тут есть где укрыться, если вертолет сядет здесь, то до него не больше восьмидесяти метров будет, вообще не дистанция.

Упал, выкрутил прицел на полтора, приложился. Потом, спохватившись, навинтил «банку», а Настя, глянув на меня, повторила то же самое. Пусть так, сразу не обнаружат.

А звук винтов совсем близко, идут медленно. И вот показался из-за верхушек деревьев… нет, это не те «блэкхоки», что гонялись за нами, это гражданский вертолет… точней, даже вовсе не гражданский, это черный с золотой полосой, Департамент безопасности отечества, это его цвета. Где Пикетт служит.

Это не он сюда прилетел?

Дать сесть этому вертолету… и ничего не повредить… потому что это «Белл-412», то есть вертолет, который я умею водить. Не ас, но умею.

– Даем им выйти, – проговорил я в рацию. – Без моей команды не стреляй. Стрелков у них нет, так что начинай с тех, кто справа. Я начну с левых.

Сколько их будет? У меня патроны штатные, пули с сердечником, от них только самый продвинутый военный жилет защитит, все, что легче, они с этой дистанции прошьют как бумагу.

Черт, буквально круги перед глазами… да что это, мать его? А?

«Белл» завис и затем решительно пошел к земле. Сбросил скорость снижения почти в самом низу, замер, почти касаясь травы полозьями, затем снова вниз, последнее чуть-чуть, и тут же сдвинулась дверь в борту с нашей стороны и из салона выпрыгнули трое, все не в форме, а в «контракторском», то есть карго-брюки, черные рубашки, кепи-бейсболки. У двоих короткие автоматы М18, какой у меня был в Гарден-Сити, у третьего пистолет в кобуре. В кабине только пилот.

– Настя, заднего идущего, затем второго. По моей команде…

А я пилота, он даже стекло опустил, воздухом дышит. В башню.

И Пикетта нет, к счастью, как камень с души. Нет Пикетта. Не уверен, что смог бы в него выстрелить. Он хороший человек и всегда бы порядочен со мной, не хочу. А этих я не знаю.

Яркую точку перекрестья на голову в шлеме.