Война солнца - А. Дж. Риддл (2019)

Солдат впереди рискует двинуться вперёд – к холмику, припорошенному снегом. Он перекладывает винтовку на плечо и садится на корточки, смахивая белый порошок.

Это женщина, одетая в ночную рубашку. Русые волосы. Кожа пепельная, серо-голубая.

Он вытаскивает ее тело, пока остальные пять солдат держат наготове свои винтовки, поворачиваясь влево и вправо, словно маяки, шарящие своим лучом в ночной мгле. Григорий, Идзуми и я не сводим глаз с замерзшей женщины, которую, словно сценические софиты, подсвечивают наши фонари. В ее руках ребенок, возрастом не более четырех лет. Это ужасно, но то, что я вижу дальше, еще хуже: огнестрельное ранение в ее груди. Она бежала на склад, когда ее застрелили.

Я чувствую отвращение. Инстинктивно мой разум судит этих людей, но в следующий момент я вспоминаю, что мы делали у входа в Цитадель. Если бы наш склад все еще стоял, что могли бы подумать другие выжившие о том, что они там увидели, о том, что мы сделали? Это делает нас плохими людьми? Или просто выжившими? Мне интересно, в нынешнем мире, оставшемся после катаклизма, существует ли уж такая большая разница между этими словами?

Ясно одно: люди на этом складе вооружены и готовы убивать, чтобы защитить себя и то, что внутри.

Голос Брайтвелл пронизывает тишину:

– Доктор Синклер, я рекомендую разделиться на три группы. Мирные жители будут держаться позади. Мои войска сформируют две группы, которые войдут в здание с противоположных сторон.

– Это хороший план, капитан. Но мы пришли сюда не воевать. Кроме того – если до этого дойдет – мы, вероятно, не сможем победить.

Кажется, в последнее время я провожу много времени, убеждая людей не сражаться. В этом случае мне интересно, правильно ли я поступаю. Бросив на Григория быстрый взгляд, я вижу, как он кивает мне, молча соглашаясь.

– Сэр? – спрашивает Брайтвелл.

– Мы собираемся постучать в парадную дверь.

Ее глаза говорят мне, что ей это не нравится. К ее чести, она просто говорит:

– Да, сэр.

Солдаты разделяются, двое из них занимают прикрытые позиции позади глыбы на снегу, держа винтовки нацеленными на большую подъемную дверь.

Когда между нами и складом остается порядка двенадцати шагов, мой крик снова прорезывает ночную тишину:

– Эй! Мы здесь, чтобы помочь. Из лагеря № 7. Пожалуйста, откройте дверь, если вы меня слышите.

Ничего. Только звук ветра, скользящего по снегу, и скрип самого здания в ночи.

Я зову еще дважды; затем снова пробую рацию. Руки и лицо замерзли.

Я киваю Брайтвелл. Она указывает на солдата рядом с ней, который ведет за собой двух других на склад.

Рядом с большой подъемной дверью есть обычная распашная. Солдаты дергают ручку – она заперта – а затем достают из рюкзака лом и пробуют подцепить замок им. Тот не двигается с места, но дверь вокруг него прогибается и вскоре распахивается с лязгом, открывая темноту внутри.

Солдаты подходят к проему, Григорий, Идзуми и я следуем за ними.

Подняв винтовки, они пересекают порог и осматривают обширное пространство, лучи их фонарей выхватывают из темноты пилоны, установленные на бетонном полу. Поддоны составлены в ряды, завернутые в молочно-белый пластик, и сложены в стопки по двадцать футов высотой.

– Эй! – Я кричу, голос эхом отдается в темноте. – Я из лагеря № 7. Мы пришли, чтобы помочь. Вы меня слышите?

Тишина.

Брайтвелл бросает на меня взгляд, и я киваю в ответ.

Ее команда медленно движется вперед, полукругом, защищая Григория, Идзуми и меня, идущего последним.

Когда мы достигаем первого ряда поддонов, я улыбаюсь, читая коробки: Продукт, Готовый к Употреблению. Это то, что осталось после массовых эвакуаций в течение Долгой Зимы. Им немало лет, но они все еще пригодны к употреблению. На данный момент наша продовольственная проблема решена.