Незнакомец - Евгения Стасина (2021)

– Глебушка, – да и сейчас не находит, до треска выцветшей ткани вцепляясь в мою футболку, лихорадочно зацеловывая мои щёки. – Я верила, все эти дни верила… Знала, что ты живой! И Марина. Маришка, что ж ты стоишь? – не оборачиваясь, зовёт кого-то, а я только сейчас взглядом присутствующих обвожу. Мать – теперь раскрасневшуюся, ведь в квартире душно, а поверх дорогого полушубка накинут пуховый платок, наверняка съехавший с её головы. Брата – всё такого же обеспокоенного, хмурого и до сих пор чужого. Зефирку с интересом разглядывающую нас с комода. Свою спасительницу, отчего-то побелевшую, как этот снег, что засыпал чужой мне город…

И сам хмурюсь, одними глазами спрашивая Сашу, отчего она с такой силой прикусила губу, но не прочитав в её взгляде ничего, кроме не поддающегося пониманию страха, к двери оборачиваюсь… Чтобы задохнуться, заметив невысокую миловидную блондинку, испуганно взирающую на меня из-под пушистых ресниц.

– Глупая! Чего стоишь? Иди мужа целуй! – мама неуклюже встаёт, улыбкой благодаря за помощь подлетевшего к ней Славу, а я не дышу, пришибленный всего лишь одним словом.

Ведь муж здесь, похоже, я. Потому что, сморгнув слёзы, блондинка нерешительно переступает порог, делает пару шагов, во все свои голубые глаза таращась на меня, и, устроив ладошки на выпирающем из-под пуховика животе, громко шмыгает носом, предупреждая о приближающейся истерике…

– Глеб? – губы дрожат, коленки подкашиваются, а те самые руки, что только что поглаживали раздавшуюся талию, тянутся ко мне, нежно и почти невесомо касаясь щеки.

От ощущения её пальцев на моей коже в жар бросает, от расслышанного лишь мной шумного Сашиного вздоха – в холод.

Какого черта здесь творится?

ГЛАВА 21

Саша

Никогда не бери чужого, так моя бабушка говорила. В промежутках, между лекциями о доброте… Господи, я её, вообще, слушала? Сейчас сижу рядом с матерью Глеба, улыбаюсь, старательно делая вид, что не мечтаю поскорее выставить всю эту ораву за дверь, и понимаю – нет. Взяла же! Пусть раз, пусть по незнанию, но едва не украла семейное счастье у милой молчаливой блондинки, с каким-то благоговением во взгляде взирающей на своего внезапно найдено супруга. Хмурого супруга, и если окружающие списывают эту хмурость на шок, я точно знаю, что молчит он совсем по другой причине.

– Стыдно-то как! Вы для нас столько сделали, а мы с пустыми руками нагрянули! Славка, ты бы хоть подсказал цветов купить!

Ирина Васильевна ставит на стол пустую чашку, вновь берёт мою ладошку в свою и в миллионный раз за минувший час благодарит. За сына. За Герду. За внука, который теперь точно не будет расти без отца:

– Мы его столько ждали! Детки мои пять лет в браке и ничего. Думала, так и помру, никого не понянчив! – трещит мне на ухо, жамкая ослабевшие пальцы моей подрагивающей от волнения руки, и теперь оборачивается к Глебу, сосредоточенно размешивающему сахар в остывшем чае. – Неужели ничего не помнишь, сынок?

Он головой мотает, лишь на секунду задержавшись блеснувшим отчаяние взором на моём побелевшем лице, и прячет искажённые злостью губы за поднесённой ко рту кружкой.

– Вот беда! Думала, такое только в фильмах бывает. Но ничего: вернёмся в город, найдём хорошего врача и поставим тебя на ноги. И нас со Славой вспомнишь, и отца, и жену свою. Ты её не для того столько лет добивался, чтоб за месяц до рождения первенца все воспоминания растерять.

Добивался… слышите, как звучит? Как приговор для моей совести, которая теперь точно при деле на долгие годы вперёд – будет терзать меня вечерами, мучить по утрам, не оставит в покое ночью в той самой спальне, что пропиталась насквозь нашим с незнакомцем безумием. Запретным. Преступным. Подлым.