Спаси моего сына - Полина Рей (2021)

Устроившись за столом на двоих, я наблюдаю за тем, как Дарьялов начинает готовить кофе. Крепкий – это чувствуется по терпкому аромату, заполнившему собой всё, стоит Саше смолоть зёрна и высыпать их в турку. Под простой чёрной футболкой перекатываются мышцы. Нет, Дарьялов вовсе не качок – он жилистый и… дико сексуальный. Особенно когда небрежным жестом убирает волосы, упавшие на лоб.

Ставит передо мной чашку, кивает на сахарницу. Мотаю головой, отпивая горький напиток.

– Ты мне нравишься, Соф. По-настоящему.

Слова звучат внезапно, но, наверное, я ощущаю их… закономерными.

Он вскидывает голову и смотрит с прищуром, и меня захлёстывает нереальными ощущениями, которых не испытывала никогда раньше. Как будто мне в самое нутро залезли. Не так, как это делал Даня всё это время – выдуманно мною. А по-настоящему. Да. Именно так.

– И ты мне нравишься.

Кивает, вновь сосредотачивается на кофе. О чём думает – остаётся только гадать. А когда смотрит на меня, предварительно сложив на груди руки, у меня ощущение, как будто отгородиться хочет. Только бы знать – от меня, или от того, что ощущает, когда я рядом?

– Со мной всё просто, Соф. Я дерьма хлебнул от жизни. Но с ним справился уже. Думал, что не смогу. Смог. – Дарьялов говорит отрывисто. Рублеными короткими фразами. – Сначала просто решил, что у меня есть своя миссия. Сколько нам отмерено? Год, десять, пятьдесят? Столько и хотел помогать. А потом тебя увидел. До сих пор картинка перед глазами.

Он усмехается, руки опускает на стол. В одной оказывается ложечка, которую взял и вертит в длинных пальцах.

– Спасти захотелось? – уточняю глухо.

Мотает головой с горькой усмешкой на губах.

– Нет. Даже не знаю, как то чувство первое обозвать. Желание увезти куда подальше, что ли? – спрашивает, а сам на меня смотрит всё тем же своим взглядом, который до печёнок пробирает.

– То, что мне тогда и было нужно, – откликаюсь хрипло.

– Да. А сейчас всё… иначе совсем стало.

– Увезти уже не хочешь?

– Не хочу. Тебя – хочу, а увозить и прятать – нет.

Со мной такого никогда не было, клянусь. Даже когда с Верниковским только начиналось всё, и когда страсть захлёстывала с головой. Да и не страсть это сейчас с Дарьяловым, а нечто гораздо более ёмкое.

Неосознанно подаюсь к Саше, и он меня буквально выдёргивает из-за стола. Одним движением стул отодвигает, давая мне возможность скользнуть на его колени. Мы целуемся – рвано, быстро, жадно. И воздуха глотнуть не можем, да и не хотим. Чувствую, как щетина на лице Дарьялова покалывает, сама зарываюсь пальцами в волосы Саши, притягиваю его к себе.

Нет в этом поцелуе никакой запредельной откровенности. Ничего из разряда «Поимей меня прямо здесь и сейчас». Что вполне могло быть с Даней, если бы снова сошлись и начали болезненно сгорать вдвоём. Или с Черенковым, с которым всё могло быть исключительно в горизонтальной плоскости.

Всё гораздо более интимно. Осторожно. Всё в тот вакуум погружает, в котором мы друг для друга – возможность дышать.

– Со мной останься… – шепчет Дарьялов, отстранившись.

Поглаживает чуть шершавыми пальцами предплечье.

– Останусь, – киваю в ответ.

Знаю, что сейчас ни я, ни Саша не готовы на что-то большее. И что нам пока хватит этого нового жадного поцелуя, которым и припадаю ко рту Дарьялова. И это так правильно, словно я оказалась в том месте, в которое и должна была прийти.

– Так… – придирчиво осмотрев меня с ног до головы, говорит Юлька, прибывшая ко мне вечером следующего дня.

Дня, который я завершила вместе с Сашей, просто оставшись ночевать у него. Наверное, за всю жизнь столько не целовалась, как в те часы, что мы с Дарьяловым не спали. Он уехал на рассвете, я – осталась, чтобы хоть немного подремать перед работой.