Вдребезги - Юлия Резник (2020)

— Ну? И когда я, наконец, увижу её?

— Да когда угодно, — пожимаю плечами. — Как насчет ужина сегодня? Можем сплавить детей родителям и куда-то сходить.

— Вот так просто?

— А что здесь сложного?

— Ты прятал её от меня столько времени, а теперь говоришь о чертовом ужине.

— Как ты заметил, у нас был медовый месяц.

Откидываюсь в кресле и складываю руки на груди.

— И как оно?

— Ты хочешь, чтобы я поделился подробностями? — вздергиваю бровь. Руслан смеется и вскидывает перед собой руки:

— Мне достаточно знать, что ты счастлив.

Счастлив ли я? Не знаю. Я пытаюсь это понять. Когда дурачусь с собственным сыном, когда мне удается вызвать на его мордашке улыбку или рассмешить его. Когда мы с Олесей, уложив Дамира спать, садимся у телевизора посмотреть какой-нибудь фильм или болтаем о каких-то глупостях, или когда начинаем прелюдию, каждый раз перерастающую в жаркий секс… Я постоянно об этом думаю. Я анализирую, наконец, включив голову и отбросив прочь эмоции, которые раньше мешали мне сделать то, что я должен был сделать первым делом. Попытаться ее понять. Разобраться, что ею двигало. Залезть к ней в голову. Проникнуть в мысли. Постигнуть всю ее суть. Разгадать все ее тайны, которые не дают мне покоя. Довериться собственной интуиции, в которой она заставила меня усомниться. Собрать факты. И провести анализ. Для меня же нет ничего проще. По крайней мере, не было. До неё…

Ярость и боль застилали мои глаза. Но теперь, сумев обуздать свои чувства, усилием воли вытеснив их на второй план, я подмечаю все больше взрывающих мозг деталей. Ее неуверенность. Самоедство. Странную зацикленность на неудачах. Болезненное желание угодить… Такое количество трещин в её душе и надломов, что мне становится страшно. Нет, конечно, я не оправдываю то, как она со мной поступила. Но… Черт. Это сложно объяснить. Мне начинает казаться, что у той женщины, что прячется за тысячей масок, у той… непостижимой замороченной битой женщины… и выбора-то особого не было.

И я ищу. Я пытаюсь понять, что с ней случилось. Выпытываю ее и допрашиваю с искусством, которое оттачивал долгие годы. Она даже не понимает, что понемногу, по крупице сдает позиции, выдает информацию. Какие-то незначительные, как ей кажется, детали, по кальке которых я для себя рисую ее настоящий портрет.

— Тимур?

— Да? Извини, задумался… Что ты спросил?

— Счастлив ли ты?

Я мог соврать кому угодно, но только не брату. Даже если бы попытался — он бы меня разгадал.

— Думаю, мы на пути к этому.

Он смотрит на меня секунд пять. Потом кивает.

— Уверен, что все будет хорошо.

— Иначе просто не может быть, — подвожу итог и резко меняю тему: — Так что насчет ужина?

— Я за. Только Алисе скажу.

Руслан звонит жене, я отхожу к окну и, следуя его примеру, набираю Олесю. Почему-то именно в этот момент, когда мы с братом, стоя в разных концах кабинета, разговариваем со своими женщинами, я особенно остро осознаю быстротечность времени. Порой мне кажется, что нам все еще по пятнадцать… Но, черт… Это давно уже не так! Мы не мальчики. У нас свои дети, семьи. Родители стареют, жизнь бежит вперед с чудовищной скоростью… Я зацикливаюсь на этой мысли и далеко не сразу замечаю беспокойство в голосе жены.

— Эй. Стоп. Что-то не так? Если ты сегодня не хочешь…

— Нет-нет! Хочу… конечно. Но что мне надеть? Это будет какое-то пафосное место? Я должна выглядеть как-то…

— Ты никому ничего не должна. Просто приезжай, ладно? Я пришлю за тобой машину.

— Ладно, — она с шумом сглатывает. Я слышу этот звук в трубке и никак не пойму, что её так сильно растревожило.

— Все нормально? — уточняю я.

— Да. Я… буду готова.