Я написала это час назад, а сейчас я уже не так уверена в своем решении. Прочтя о фотографиях в железной коробке, я поняла, что до сих пор не видела в доме ни следа пребывания ребенка. Ни одного. Не могу поверить, чтобы Бен, да и любой нормальный человек, избавился от всего, что напоминает о погибшем сыне. Это кажется каким-то неправильным, невозможным. Можно ли доверять человеку, который на такое способен? Я вспомнила, как читала о том дне, когда мы сидели на Парламент-Хилл и я спросила его в лоб. А он солгал. Я снова и снова пролистываю дневник до того места. «У нас не было детей?» — спросила я его. — «Нет. Не было». Неужели он говорит так, чтобы меня защитить? Неужели и правда считает, что так будет лучше? Промолчать, то есть не сказать правду, а поступить так, как ему удобнее?

И… быстрее. Наверное, ему до смерти надоело повторять одно и то же, одно и то же каждый день. Мне приходит в голову, что это не из-за меня он сокращает описания и перевирает детали. Просто он боится сойти с ума от постоянного повторения.

Мне начинает казаться, что у меня «едет крыша». Все становится зыбким, нечетким, размытым. Сперва я думаю одно, а секунду спустя совершенно противоположное. То верю всему, что говорит мой муж, то не верю ни единому его слову. Кажется, все стало нереальным, превратилось в плод моего воображения. Даже я сама.

Мне хотелось выяснить одну вещь. Только одну — чтобы мне не приходилось узнавать о ней, чтобы не вспоминать каждый раз внезапно.

Мне хотелось знать, с кем я была в тот день в Брайтоне. Знать, кто сделал это со мной.

* * *

Позже я поговорила с доктором Нэшем. Я уже прилегла в гостиной, когда зазвонил телефон. Работал телевизор, но звук был приглушен. Сперва я не поняла, где я, сплю я или нет. Я услышала голоса, они говорили все громче. Свой собственный и, кажется, Бена. Но он говорил: ах ты, шлюха, и всякое другое, еще хуже. Я закричала на него — от злости, а потом от страха. Хлопнула дверь, раздался глухой удар кулаком, потом звон разбитого стекла. И только тогда я поняла, что мне это привиделось.

Я открыла глаза. Возле меня стояла щербатая кружка с остывшим кофе, нервно вибрировал лежавший возле нее телефон-раскладушка.

Это был доктор Нэш. Он представился, хотя его голос и без того показался мне знакомым. Спросил, все ли у меня в порядке. Я ответила, что да и что я читала дневник.

— Значит, вы помните, о чем мы вчера говорили? — спросил он.

Я запаниковала. Пришла в ужас. Значит, он решил поговорить об этом. Во мне забрезжил слабый луч надежды — может, он и правда почувствовал то же, что и я, невнятную смесь желания и страха, — но лишь ненадолго.

— О том, чтобы съездить снова туда, где вы жили после того, как покинули психиатрическую лечебницу — Вэринг-Хаус?

Я ответила «да».

— В общем, утром я им звонил. Они не против. Мы можем приехать. Они сказали, практически в любое время. — Будущее время. Снова оно показалось мне неуместным. — Ближайшие два дня я буду плотно занят. Давайте в четверг?

— Хорошо, давайте, — ответила я. Мне было совсем неважно, когда мы туда поедем. Просто я не думала, что это поможет.

— Прекрасно, — ответил он. — Я вам позвоню.

Я собиралась попрощаться, когда вдруг вспомнила о том, что писала перед тем, как задремать. И поняла, что сон, должно быть, был неглубоким, иначе я бы все забыла.

— Доктор Нэш, — сказала я. — Можно задать вам вопрос?

— Да.

— Про Бена.

— Конечно.

— Ну… я запуталась. Он мне ничего и ни о чем не рассказывает. О важных вещах. Про Адама. Про мою книгу. И лжет. Например, снова уверял, что меня сбила машина.

— А, ясно, — сказал он. Помедлив, добавил: — А вы как думаете, почему? — сделав ударение скорее на «вы», чем на «почему».

Секунду я раздумывала.

— Он не знает, что я все записываю. Не знает, что я могу его подловить. Наверное, ему так легче.

— Только ему?