Не повышай на меня голос, птичка - Миша Рейн (2021)

Я смотрю на экран с неизвестным номером, а такое чувство, что Хаджиев в затылок мне дышит. Я даже не замечаю, как тело пропускает дрожь, скручивая все мои внутренности узлом.

Какого черта ему надо? Я ведь знаю, что это он.

С досадой закусываю губу, усаживаясь поудобней. Я должна ответить ему. Должна, но абсолютно не хочу этого делать. Особенно после того, как он обошелся со мной утром.

Бросаю взгляд на часы. Десять часов вечера. Я вполне могу позвонить ему завтра и оправдать себя тем, что я уже спала.

“Иди к черту, Хаджиев”, — мысленно проклинаю мерзавца, желая, чтобы этот гребаный день закончился.

… и начался следующий.

Я устала бежать от него. Но сейчас бежать некуда. И теперь я как сломанная кукла, которую время от времени Хаджиев достает поиграть, когда ему становится скучно.

Больше не могу. Происходящее просто разлагает мой мозг. Ведь у всего есть побочное действие. И в данном случае это привыкание к постоянному страху. За котором следует принятие неизбежного. А после и подчинение.

Но на все есть свои причины.

Звонок обрывается. Экран гаснет. Но облегчения я не испытываю. Потому что в следующее мгновение глаза ослепляет оповещение входящего сообщения.

“Я сверну тебе шею, когда доберусь до тебя.”

Читаю уже в третий раз, чувствуя, как жар заполняет каждую клеточку моего тела. Страх на грани пылающих эмоций. Бесконтрольных.

Марат злится. И я не буду лукавить. Мне это нравится. Сама не знаю почему.

И все таки для своего же блага решаю перезвонить ему.

Мысли со скоростью летящего метеорита разворачиваются абсолютно в противоположную сторону.

Тяжело дыша, я быстрыми движениями пальцев набираю его номер. Он позвонил мне. Сам. Почему бы не посмотреть на это с другой стороны?

Гудки эхом доносятся до воспаленного сознания, в то время как удары трепещущего сердца заглушают все вокруг. Слишком громко. Отчего нервы натягиваются стальной струной и я кладу телефон на кровать, пытаясь вернуть самообладание, пока…

— У меня был не простой день. Не советую злить меня, Тата.

Вслушиваюсь в звуки металлического голоса, позволяя проникнуть его холоду в самую душу.

Черный экран, а значит он отключил фронтальную камеру. Хитро. Жаль у меня не прокатит такой вариант.

— Прости, — виновато начинаю я. — Усталость взяла вверх и я уснула…

— Я хочу видеть тебя, — бесцеремонно обрывает меня тоном не терпящим неповиновения.

От его слов мышцы в момент обдает кипятком, а пульс предательски учащается. Красиво звучит, если не знать всех подводных камней. Однако я делаю то, что он хочет и приподнимаю телефон, зафиксировав гаджет у изножья кровати.

— Разденься, — сухой приказ возвращает меня в более ясную картину.

Сжимаю челюсти. Принимаясь снимать с себя атласные пижамные штаны. А затем и топ, но тут же отворачиваюсь и скрываю наготу за каскадом ниспадающих волос.

Отлично!

Сижу перед ним в одних трусах, ожидая очередного распоряжения. Вот только этого не происходит и я облегченно выдыхаю, радуясь тому, что он не приказал избавиться от последнего клочка белья.

— Какую книгу ты читаешь?

Я было порываюсь ответить, но замираю, опасаясь догадок, откуда он знал, что я читала?

— Брэм Стокер. Дракула, — все же отвечаю, делая вид, что меня это не смутило.

— У тебя хороший вкус. Мне нравится. Почитай мне.

Не веря своим ушам, я даже поворачиваюсь в сторону телефона, будто сейчас вижу его надменное лицо.

Это шутка какая-то?

— Читай, — прилетает мне словно рикошетом.

— Мне… начать сначала? — сбитая с толку его странной просьбой, я пытаюсь хоть как-то понять свои дальнейшие действия.

— Плевать. Просто начни.

В его голосе сквозит нетерпение и раздражение. Но и у этого есть свои положительные стороны…

Прочистив горло, я дотягиваюсь до книги и, открыв нужную страницу, начинаю с момента где я остановилась.