Западня - Мелани Раабе (2015)

– Ну, разве он не прелесть? – спросила Софи.

Йонас невольно улыбнулся.

– Как его зовут?

– Пока не решила. Хочу назвать в честь какого-нибудь любимого писателя. Например, Кафкой.

– М-м-да.

– Не в восторге?

– Кафка – имя хорошее, не спорю. Но, по-моему, он не похож на Кафку.

– А на кого он похож? Только не начинайте опять с вашими поэтами. Рильке я его не назову.

– Мне кажется, он похож на Буковски.

– На Буковски? – воскликнула Софи. – То есть, он испитой и потасканный?

– Нет, растрепанный. И по-своему крутой.

Йонас пожал плечами и собрался было еще что-то сказать, как у него зазвонил телефон. Он посмотрел на экран. Тут же раздался сигнал о том, что ему пришло письмо.

– Вам надо перезвонить, – твердо сказала Софи. – Новое дело.

– Да.

– В любом случае мне пора.

Софи слезла со стула, посмотрела Йонасу в глаза. И сказала:

– Спасибо.

– За что? Вы его нашли, а не я.

Софи пожала плечами.

– Все равно, спасибо.

Она поцеловала Йонаса Вебера в щеку и ушла.

29

Площадь моего мира – тысяча квадратных метров. Сейчас я стою у него на краю. Там, за дверью, меня подстерегает страх.

Поворачиваю ручку, открываю дверь. Передо мной чернота. Впервые за многие годы я надела куртку.

Делаю маленький шажок, и сразу голову стискивает обруч боли, пронзительной, мучительной. Но я должна это преодолеть. И страх тоже. Дверь захлопывается за мной со звуком, в котором есть что-то окончательное. Ночной воздух обвевает лицо. В холодном небе мерцают звезды. Меня бросает в жар, внутри все сжимается. Но я делаю еще один шаг. И еще. Я одинокий моряк в неизвестном море. Последний человек на обезлюдевшей планете. Спотыкаясь, иду. Дальше и дальше. Дохожу до края террасы. Вокруг – чернота.

Тут начинается трава. Переставляю ноги, чувствую под собой мягкий ковер луга. Задыхаюсь, останавливаюсь. Внутри меня – чернота. На лбу – капли пота.

Мой страх – глубокий колодец, в который я упала. Погружаюсь в воду, пытаясь кончиками пальцев нащупать дно, но там, внизу, – ничего, только чернота. Закрываю глаза, тону. Двигаюсь вверх во мраке, опять опускаюсь, вода поглощает меня, но дна нет, погружаюсь глубже и глубже, дна нет, ухожу все глубже и глубже, глаза закрыты, руки подняты, колышутся, словно водоросли, ухожу все глубже под воду. Бесконечно. И вдруг чувствую дно, холодное, твердое. Вначале кончиками пальцев, потом ступнями, и вот уже твердо стою на дне колодца, открываю глаза и с удивлением вижу: вот она я, в самом сердце мрака, оказывается, здесь можно стоять и дышать. Осматриваюсь.

Озеро неподвижно. На лесной опушке что-то шепчет легкий ветерок. Кругом шорохи, шелест. Может быть, птица в подлеске, деловитый еж, гулящая кошка. Вдруг понимаю, как много жизни вокруг, даже если ее не видишь. Сколько их всех – в лесу, на лугу, в озере, на берегу: косули, олени и лисы, кабаны и сычи, кроты и совы, кузнечики, форели и щуки, и все эти божьи коровки, мошки, куницы. Столько жизни. И на губах у меня появляется легкая улыбка, она приходит сама, просто так.

Стою на краю луга. Где ты, мой страх, тебя больше нет, а я есть. Снова иду, а вокруг – звездная ночь Ван Гога. Звездная паутина, зыбкий лунный покров на влажном, текучем сияющем ночном небе.

И думаю: ночь ведь не только таинственна, поэтична, прекрасна.

Она еще темна и опасна. Как я.

30