Изгой - Александр Конторович

Во дворе заметил несколько коней, ага, мы не одни. Ну что же, может, разговорюсь с путниками, узнаю что-нибудь полезное. Ларс задержался, занимаясь с лошадьми, а я прямым ходом внутрь – зубы уже отчётливо выстукивали походный марш. Сейчас бы теплого вина с пряностями, да поспать пару часов. Нетерпеливо тяну дверь и захожу в дом. В очаге потрескивает огонь, вкусно пахнет мясом и самое главное – тепло!

На какой-то короткий момент я, видимо, слишком расслабился. Не заметил напряженного вида хозяина заведения, не обратил внимания на заломленные в отчаянии руки его жены и застывшую в углу служанку с испуганными глазами. Почти пустой зал, только за одним из столов сидели три мужика с бородатыми воровскими мордами. Я даже сказал бы, что их было два с половиной. Не то чтобы один был совсем мелкий, просто два других были настоящими мордоворотами. На их фоне третий выглядел как-то несолидно.

– Вина и что-нибудь поесть на двоих… то есть, на троих, – заказываю я, усаживаясь за стол поближе к огромному камину. То есть, выпьем мы, конечно, вдвоем, а вот едой надо с Краем поделиться.

Что-то я не вижу, чтобы мой заказ кто-то торопился выполнять. Хозяин стоит, как пришпиленный к полу, остальные персонажи тоже застыли, как восковые. А у меня прямо перед глазами стоит тарелка густой похлебки, аж слюнки текут.

– Я что, тихо разговариваю? – удивленно оборачиваюсь к хозяину. – В чем дело, уважаемый?

Хозяин рыпнулся было за своей стойкой, вроде как на кухню собрался, но грубый окрик «Стоять!» опять вогнал мужика в ступор. Чувство опасности холодком пробежало по спине. Я, наконец, заметил напряженную атмосферу, двух испуганных женщин, оценил свои шансы. Черт, невыгодная у меня позиция. Я сижу вполоборота к мордоворотам, мне мешает стол, потолок низковат, да и вообще тесно, не хватит места развернуться для удара мечом. Может, до этого не дойдет?

– Нехорошо перебивать святых отцов, – вдруг подает голос «мелкий».

В смысле – «святых отцов»? Это у нас теперь святость по ширине морды, что ли, определяется?

– Хозяин занят, – нагло сообщает бандит.

– Сдается мне, что вы такие же святые отцы, как я – девица на выданье, – спокойно отвечаю я. – Это в каком же монастыре с такими разбойничьими харями монахи служат? – ехидно добавляю я.

Мужики оторопели от удивления: «Он, что – нас видит?» было написано у них на рожах.

Может, кому-то другому они мозги и запудрят, но уж точно не мне. Тоже мне, бедные святые отцы – жулье стопроцентное, небось, грабить собирались, да я помешал.

Сам кошусь глазом на дверь – как бы ещё какие-нибудь ухари из этой банды не появились, некстати это было бы совсем. А бандиты явно намереваются драться.

– И ты смеешь, наглец, сомневаться в словах отца Лавра? – злобно зашипел один из мордоворотов. – Да ты за это ответишь, проходимец!

Я только успеваю начать разворачиваться на скамье, а в руках у одного из злодеев уже огромный тесак и он замахивается им для удара…

Бли-и-и-н!

Левой рукой запускаю в его сторону тяжелый табурет. Их тут делают с огромным запасом прочности – не иначе, чтобы под прыгающими слонами не разваливались. Так что веса в нём – ого-го! Не сравнить с каким-нибудь «икеевским» изделием. И зная эту особенность, мужик от контакта с ним благоразумно уклоняется – его вполне можно понять! Кому охота получить по башке тяжелой деревяшкой?

Но этого времени мне вполне хватает, чтобы вскочить на ноги и выхватить меч.

А вот тут всё меняется…

В отличие от большинства здешних мечей, клинок которых имеет в длину чуть более шестидесяти сантиметров, у меня собственноручно откованная копия классического датского меча-полуторника. И длина сего изделия более метра! Если точнее – метр и десять сантиметров – что существенно улучшает мои шансы в рубке на дистанции.