Дорога смерти - Илья Бушмин (2015)

– Так снег в прошлом году когда выпал? В первых числах декабря только, – посетовал Стасин. – Грязи тут, как сейчас, не было, потому что ночью подморозило. Так что ни отпечатков ног, ни следов шин, ничего.

– А гильзы?

– Гильз не было. Что странно, да? Его изрешетили ведь. Пятнадцать пуль всадили, суки. Большинство в грудь и живот. Добивали двумя в спину, в область сердца. А гильз не нашли.

– Почему? Собрали?

– Да запросто, – пожал плечами Стасин. – Или револьвер был, или просто собрали стреляные гильзы, и только потом свалили. Времени у них ведь предостаточно было. Это вам не трасса, где в любую секунду может машина со свидетелями нарисоваться. Тут по ночам глухомань. Народ из частных домов если и услышит стрельбу, то только проверит, закрыта ли дверь, и затихарится, чтобы не дай бог на проблемы не нарваться.

– А они слышали?

– Ровно в час тридцать ночи. Череда громких хлопков. Решили, что фейерверк где-то, – Стасин хмуро ухмыльнулся. – Фейерверк в это дыре, ага. В честь чего, блин? От радости, что до сих пор живы?

– Вы тогда всех опросили?

– Само собой. Весь квартал. И тех, кто через дорогу живет, тоже, – Стасин кивнул назад, на кривую тихую улочку за недостроенным магазином. – Вдруг кто-нибудь мимо проходил или проезжал, или в окно выглядывал… Мы тогда всеми способами свидетелей искали. Месяц, наверное, угрохали на опросы. Стучались в каждый дом во всем районе. Через газеты и по ящику информацию пускали, искали свидетелей. Даже вознаграждение обещали. Все-таки мента убили, своего. А это сами знаете, дело чести.

– Бесполезно?

– Ни одного свидетеля. Надеялись на чудо – чуда не произошло.

Бегин прохаживался по пустырю. Неровная поросшая травой земля была усыпана мусором. Взгляд Бегина упал на несколько пивных бутылок.

– Тут гопники что ли собираются иногда?

– Опросили всех, – понимая, к чему клонит Бегин, отозвался Стасин. – Всю местную шпану. По нулям. Говорю же, мы землю рыли.

– А что сам думаешь? Что тут произошло?

Стасин вздохнул.

– Некоторые из наших считали, что Зубов здесь просто напоролся на каких-то упырей-отморозков. Может, увидел что-то не то, поговорить с ними попытался…

– Как напоролся? Был второй час ночи. Он ведь не дежурил в тот день, 15-го?

– Не дежурил, но в опорнике сидел допоздна. С женой созванивался около полуночи где-то. Сказал, что работает пока. У нас тогда проверка очередная готовилась, так что тут тоже ничего подозрительного.

– Эта улица, он по ней ходил?

– Зубов жил в служебной квартире на Текстильщиков. Только не рядом с опорником, а вниз по улице, ближе к Заречной. Чтоб сюда добраться, нужно было совсем в другую сторону идти. Или по Советской и потом сюда, в частный сектор, сворачивать, или через лесопосадку.

– То есть, он вряд ли просто так мимо шел?

– Вряд ли, – признал Стасин.

– Тогда что он здесь делал?

– Найдите ответ, если можете. Кто знает, может, с помощью этого и раскроем мокруху?

В следственном отделе СУ СК по Домодедово расследованием убийства Зубова занимался старший следователь Щипачев. Он, пыхтя и тяжело вздыхая, показывая всем видом, что ему не нравится, когда посторонние – пусть даже и из главного следственного управления – лезут в его дела, достал из сейфа папки с уголовным делом.

– Версий мы множество отработали. Все, что могли. В первую очередь профессиональная деятельность, само собой.

– Само собой, – согласился Бегин. – И что?