Нью-Йорк - Татьяна Богатырева, Евгения Соловьева (2019)

Я вытерпела под ледяным душем целую минуту. Замерзла как синяя сосулька, до стука зубов. И решила обойтись без такого экстрима, как летняя ангина. Потому еще две минуты грелась под теплой водой, пока кожа не вернула свой естественный цвет, а зубы не перестали стучать. Подумала, что не мешало бы принять расслабляющую ванну, тут же рванулась обратно, к монитору – и остановила себя на пороге.

Спокойно. Дышим. Одеваемся. У меня теперь тоже есть шелковый халат. Моего размера и нежно-бирюзового цвета. И совсем нет терпения, чтобы его хотя бы завязать. Чтобы хотя бы вытереться, прежде чем плюнуть на все благие намерения и не побежать к экрану.

Побежать – и остановиться за шаг до кресла, услышав свист плети и сиплое: «Шесть, милорд».

Я замерла, кусая губы. От невозможности дышать. От невозможности понять: что со мной? Я же знала, что увижу. Знала, и все равно оказалась не готова. К захлестнувшей меня волне возбуждения, к ревности, к отчаянной потребности дотронуться – до Бонни, до них обоих!.. И к разобравшему меня истерическому хихиканью: вспомнилась сцена в «Зажигалке», когда Корсар порол деву, и мое желание увидеть на ее месте Бонни. Обнаженного, как сейчас.

Получила? Даже лучше. Сцена повторяется почти в точности, Кей даже одет так же, в брюки от костюма и белоснежную крахмальную рубашку, начинающую промокать на спине. Даже выражение лица чем-то схоже, полная сосредоточенность – для него сейчас не существует никого и ничего, кроме свиста плети, хриплого низкого голоса и вспухающих на смуглой спине красных полос.

Для меня – тоже. Сладкое, болезненное наваждение.

Я сама не заметила, как подошла к монитору и коснулась пальцами экрана. Наваждение было так сильно, что я обиженно застонала, ощутив вместо горячей кожи – наэлектризованный пластик. Все мысли из моей головы куда-то делись, оставив только звонкую пустоту и жажду. Единственное, всепоглощающее чувство – жажда и пустота, которую может утолить и заполнить только… Бонни? Кей? Оба?

Рухнув в кресло, я вцепилась в подлокотники, сжала ноги и прикусила губу.

Свист плети, – на выдохе, – удар, чей-то вдох сквозь зубы, волна жара по всему телу, хриплый стон:

– Девять… мой лорд… – Бонни весь натянут струной, он дрожит и запрокидывает голову, хватая воздух открытым ртом. Его взгляд плывет, губы искусаны, по вискам стекает пот. – Пожалуйста!.. – вряд ли он сам сейчас понимает, чего просит: остановиться или продолжать.

Кей продолжает. Снова: удар на выдохе, обжигающая волна – я почти чувствую их боль, одну на двоих, их полет – и пробирающий до самого нутра голос Бонни.

– Десять, – одними губами шепчу я, но слышу и чувствую – его.

Мне страшно за него. Всего десять ударов из пятидесяти, и Кей не щадит его. Я вижу, чувствую, он бьет в полную силу. Я бы, наверное, уже потеряла сознание от боли. Но не Бонни.

– Vi prego, mio signore, (Прошу вас, мой господин, – итал.) – просит он, его дыхание рвется, взгляд плывет.

Я тоже хватаю воздух пересохшими губами, трогаю себя между ног и едва не кричу от остроты ощущений.

Снова – свист плети, стон, волна жара. И снова. Дикий, жесткий ритм – словно первобытные тамтамы, словно ритуальная жертва плодородию. Я уже не различаю слов, не понимаю, где я нахожусь, мои мысли спутаны желанием, мне больно, и единственное, чего я хочу – кончить, освободиться, наконец! Неважно, как, с кем, лишь бы…

Зажмурившись и запрокинув голову, я ласкаю себя, вздрагивая от каждого удара – там, в соседней комнате – и проклиная себя. Нет, мне не должно быть хорошо! Мне не должно это нравится! Но я не могу остановиться, из моих глаз катятся слезы, я чувствую себя предательницей – ему больно, а я умираю от желания! – и все равно не могу остановиться. Ну же, Бонни… Бонни…

– Бонни! – кричу я, содрогаясь в болезненном, ошеломительном оргазме…

И тут же зажимаю себе рот ладонью, потому что сквозь грохот крови в ушах до меня доносится: