Давай сыграем в любовь - Лана Черная (2020)

— Скажи-ка мне, муж мой, куда это намылился субботним утром? — рычу праведным гневом. Что там Шут про принцессу говорил? Золушка? Ха-ха. Драконесса, как пить дать. Жутко злая и неудовлетворенная. Или он думал, мне его перышка будет достаточно? Не на ту напал.



— Ревность тебе к лицу, — смеётся, — жена.

Припирает к стенке. Приходится запрокинуть голову, чтобы поймать его взгляд, на дне которого бесы пляшут ламбаду.

Что? Ревность? Размечтался.

— Мне просто интересно, — строю совершенно невинное лицо, как будто не я минуту назад орала, как потерпевшая. — Куда тебе так срочно приспичило в таком, — кладу ладонь на его все ещё напряжённый пах, — интересном положении? Я могу…

— Это вряд ли.

— Ну и проваливай, — фыркаю обиженно и подныриваю под его руку, — муж. Объелся груш, — добавляю уже в спальне.

— Терпеть не могу груши, — слышу жесткое за спиной.

Морщусь и понимаю, что тоже не ем груши. Не потому что не люблю, а потому что при слове «груша» в голове словно вспыхивает красная лампочка: опасность.

— У меня на них жуткая аллергия, — поясняет Клим, подперев плечом дверной откос. А ещё минуту назад куда-то торопился, разве нет?

— Аллергия, точно, — вот и ответ на сигнал тревоги в голове.

— Мне нравится, как ты ревнуешь.

— И ничего я не ревную, — бурчу под нос.

Стягиваю с кровати покрывало, делаю попытку завернуться в него, как в паранджу, но попытка с треском проваливается.

Клим обнимает со спины, осторожно выудив из рук покрывало. То стекает по ногам на пол. Вздыхаю. Кажется, он прав. Я действительно ревную.

— Я, правда, спешу. У меня через сорок минут операция, — кладет ладони под груди.

— Но тебе же нужна ясная голова, — намекаю на его желание. Не сними он напряжение, все мысли будут в известном месте.

— Не волнуйся, моя фетишистка, — затылком чувствую его улыбку. — Я справлюсь.

И я ему верю. Конечно, справится. Не маленький мальчик. Но…черная ревность делает свое дрянное дело.

— Почему ты избегаешь меня?

— Интересно, в каком месте? — удивляется, огладив потяжелевшие полушария.

— Я о сексе. Нормальном традиционном сексе, — почти злюсь.

— Поверь, маленькая, ты ещё будешь молить меня о пощаде. А пока…привыкай к мысли, что я твой муж. Мне нравится, как звучит «муж мой» в твоих устах, жена.

Прикусывает мочку уха. Ойкаю и тут же получаю лёгкий шлепок по попе.

— Все. Ушел.

И правда ушел, оставив меня в лёгком шоке от понимания, что я действительно назвала Клима мужем. Дважды. Это вышло само собой. Легко. Словно я называю его так ежедневно уже много лет.

— Муж мой, — повторяю тихо, катая на языке, как самую сладкую ягоду.

Что ж, мне тоже нравится, как это звучит. Буду привыкать. А пока душ и завтрак.



Глава 13

Тугие струи приятно ласкают кожу, щекочут, заставляя дрожать от колких и в тоже время каких-то трепетных прикосновений. Беру мочалку, капаю на нее пару капель мыла, вспениваю. Касаюсь шеи и вздрагиваю от прокатившейся низом живота дрожи. Закрываю глаза, опускаю руку на грудь. Едва касаясь обвожу потяжелевшую грудь, чуть приподнимаю. Рваный выдох срывается с губ. Кончик мочалки касается сосочка, который уже давно приобрел мраморную твердость. Кажется, еще с того момента, как Клим разбудил меня. И я представляю его руки на своей коже. Ноготки другой руки на секунду впиваются в бедро, и тут же их болезненное прикосновение сменяется нежным поглаживанием.

О Боже…это что-то запредельное. Кожа вспыхивает под мочалкой. И даже прохладная пена, белыми облаками укрывающая груди не спасает от этого пожара. Это не я…это руки Клима ласкают подтянутый животик, спускаются ниже. И замирают в миллиметре от жаждущей плоти. Ниже…обтирая бедро. Плавя мышцы. Пряча истекающую влагой плоть в облаке пены.