Виолончелист - Юлия Монакова (2020)

Хорош же он будет, если она вообще не появится… Макс засмеялся собственным глупым страхам, живо представив, как сестричка рвёт паспорт на мелкие кусочки, спускает их в унитаз и вызывает полицию, после чего Макса с громким международным скандалом депортируют из страны.

Он привалился плечом к забору и, посвистывая, чтобы успокоиться, принялся обозревать окрестности. Свежая обильная зелень деревьев и кустарников перемежалась нежными цветами — ярко-розовыми, сиреневыми, жёлтыми… Макс не был силён в ботанике и не знал, как они называются. От тонкого аромата у него даже слегка закружилась голова. Отсюда не видно было моря, слишком густыми и плотными казались заросли, но Макс ощущал его солёный запах, слышал отдалённый шум разбивающихся о берег волн… что ни говори, а это был настоящий рай на земле.

И всё же… бежать от всех, закрыться на своей вилле, как в крепости… Было в этом что-то странное. Впрочем, так ли уж отец закрыт? Вон — племянница в наличии, следовательно, семья брата тоже где-то тут рядом обитает…

Он не успел додумать эту мысль — ворота снова загрохотали и открылись. Кузина поманила его пальчиком:

— Пойдёмте, дядя вас ждёт.

Они шли по саду вдвоём, если не считать весело носящейся рядом овчарки, и пытались поддерживать светскую беседу. Вернее, это Макс “пытался”, преодолевая неловкость — у сестрички же получалось вполне живо и естественно. Она трещала без умолку, видимо, отчаянно стараясь сгладить впечатление от не слишком приветливой встречи, за которую невольно чувствовала свою вину.

Довольно узкая, но ухоженная дорожка вела к двухэтажному дому весёленького оранжевого цвета с просторной террасой. Макс бросал любопытные взгляды по сторонам: ну, за садом-то определённо кто-то ухаживает, у него совсем не запущенный вид. И вообще, на территории было очень симпатично и уютно.

— Дядина вилла спроектирована известным архитектором Луиджи Вьетти — может, слышали о таком? — словно прочитав его мысли, спросила девушка. — Раньше вилла принадлежала знаменитому американскому киноактёру “старого Голливуда”. Он, конечно, давно уже умер… Снаружи кажется, что дом полностью утопает в зелени и прячется в тени деревьев, но со второго этажа открывается чудесный вид на море. Особенно ночами… эти огни в порту, они просто завораживают. Кстати, видите вон то оливковое дерево? — она ткнула пальцем, Макс послушно уставился в указанном направлении. — Ему целых сто лет!

Наверное, нужно было выразить изумление и восхищение — и Макс с готовностью выразил, вслух поразившись толстому и кривому суковатому стволу с длинными ветвями. На самом деле, чем ближе они подходили к дому, тем сильнее он волновался и не мог думать ни о чём другом, кроме предстоящей встречи с отцом.

— У садовника выходной сегодня, — продолжала кузина, — это благодаря ему сад находится в таком отличном состоянии… — и тут же, без перерыва, с любопытством спросила:

— Вы ведь румын, верно? Судя по фамилии… А вообще, забавное совпадение.

— Румын только наполовину, — Макс пока что воздержался от комментариев по поводу “совпадения” фамилий.

— А на вторую половину?

— Русский. Живу в Санкт-Петербурге.

— Серьёзно? — она забавно округлила и без того круглые глаза. — Никогда бы не подумала. У нас тут летом очень много русских туристов, вы на них совсем не похожи.

— Руссо туристо — они везде, да… — неопределённо пробормотал Макс.

— А я на пятьдесят процентов итальянка, по матери, — сообщила она весело.

— Простите, а как вас зовут? — спохватился он.

— Ой, и правда, забыла представиться… Лучана, — ей удивительно шло это нежное, светлое имя.

— Лучана. Вы живёте здесь вместе с дядей?

— Нет, конечно, — она даже фыркнула от такого странного предположения. — Он меня любит, разумеется, но не настолько, чтобы выносить двадцать четыре часа в сутки. Вообще-то я живу в Генуе. Учусь в консерватории Никколо Паганини.

— Скрипачка? — попытался было угадать Макс.