Девушка из песни - Эмма Скотт (2021)

– Отдай, – потребовал я, протянув дрожавшую руку.

Он невозмутимо сыграл фальшивую ноту. Пепел с сигареты пролетел по корпусу гитары и упал в резонатор.

– Хорошая. Даже слишком, наверное.

– Отдай… ее… мне, – прорычал я, буквально выплевывая слова. Чет встретился со мной взглядом и медленно протянул гитару. Я резко выхватил ее за гриф. – Держись подальше от моей комнаты. – Он усмехнулся.

– Какой обидчивый.

Я зашагал обратно к себе, вернул гитару в футляр и забрал ее с собой. Мне пришлось сделать остановку возле холодильника и запихнуть в рюкзак кое-что перекусить и бутылку сока. Все это время по мне блуждал ленивый взгляд Чета, от чего по коже будто бегали полчища муравьев.

– Ты пишешь много ванильной хрени, правда? – заметил Чет.

Я захлопнул дверцу холодильника.

– Что ты сказал?

– Я читал твои песни, Бобби Дилан. Ты думаешь, что влюблен? – Он фыркнул. – Девушка, для которой ты пишешь… Думаешь, она в тебя влюбится, как только все это увидит… – Он обвел рукой убогую квартиру, потом снова усмехнулся. – Это должна быть просто убойная песня.

Во мне вспыхнула ярость, заволакивая глаза красным туманом. Но тут же угасла, оставив после себя выжженную пустыню. Он был прав. Вайолет никогда не переставала обо мне заботиться, даже когда – особенно когда – я жил в гребаной машине. Но одно дело – жалеть и заботиться. А целоваться, трахаться и ходить по школе за ручку уже другое.

Чет пробормотал что-то еще, но я едва расслышал. Я вышел, закрыв за собой дверь, и ноги сами понесли меня на пляж. К хижине.

Ронан уже был там. Он собрал плавник и обугленные остатки от других костров, чтобы соорудить свой собственный на небольшом участке пляжа перед хижиной. Положил последнее полено, завершив деревянный вигвам, выпрямился и откинул прядь темных волос с глаз.

Он кивнул в сторону моего футляра с гитарой.

– Ты играешь?

Я кивнул и сел на небольшой валун, положив футляр на колени.

– Дома застукал Чета со своей гитарой в руках. Теперь мне придется повсюду таскать ее с собой. Сюда. В школу… Гребаный ублюдок.

Ронан открыл маленький потрепанный холодильник и достал две бутылки пива. Протянул мне одну и уселся на другой низкий камень.

– Спасибо, – поблагодарил я и прочитал этикетку.

– Это просто пиво, – сказал Ронан. – Вода, ячмень, хмель.

– Мне нужно знать количество углеводов. У меня же диа-ба-титьки.

– Ах да, точно, – Ронан отвинтил крышку. – Отстойно.

– Мне можешь не говорить. – Я произвел кое-какие мысленные расчеты. – Останови меня после двух.

– А что случится, если выпить больше двух?

– Зависит от обстоятельств. Две бутылки могут поднять сахар. А если больше, то он, скорее всего, упадет.

Ронан округлил свои темные глаза.

– Хочешь сказать, что никогда не сможешь напиться?

– Смогу. – Я с ухмылкой поднес бутылку к губам. – Но доктор не рекомендует.

Ронан со свистом выдохнул.

– Черт.

– Ага.

Повисло молчание. Мне достаточно было провести с ним всего два вечера, чтобы понять – Ронан не из болтливых. Я не возражал. Тишина между нами была приятной. Я мог думать и просто дышать рядом с ним, не отвлекаясь на всякую ерунду.

Солнце зайдет только через несколько часов, но Ронан полез в свой потрепанный рюкзак за бутылкой жидкости для розжига и коробком спичек. Пока он был занят, я насчитал по меньшей мере четыре татуировки на его предплечьях и бицепсах.

– Сколько тебе лет? – спросил я.

– Восемнадцать, – ответил он, щедро поливая жидкостью поленья. – В марте девятнадцать. Меня оставляли на год в Манитовоке.

Восемнадцать. Чуваку на вид было года двадцать четыре, не меньше. Как будто жизнь нещадно выбивала из него юность.

– Это ты за год сделал столько татуировок или родители давали согласие?

– Нет, – ответил он и чиркнул спичкой. Швырнул ее в поленья, которые мгновенно с ревом охватило пламя.