— В тебе столько любви, — задумчиво произносит Марат, перебирая пальцами мои волосы. — Столько нежности… несмотря ни на что. Удивительно. Ты и есть любовь, Люба. Само воплощение любви. Я, видимо, был хорошим человеком в прошлой жизни, если мне так повезло сейчас.

Утыкаюсь носом в его плечо и поправляю одеяло на его груди. Ощущение полнейшего дежавю, будто я каждую ночь засыпаю именно так — прижавшись к нему и закинув на него левую ногу. Как же удобно!

— Почему в прошлой? Ты и в этой очень хороший. И вообще, любовь — это не про плохих или хороших. Все достойны любви, абсолютно все.

Каюсь, я сначала сказала эти слова и лишь потом вспомнила о его бывшей девушке.

— Но, знаешь, в каждом правиле есть свои исключения, конечно.

Он тихо засмеялся, но не стал продолжать тему. Глаза сами закрывались, я пыталась подавить зевок, но безуспешно.

— Спи, маленькая Метелица. Я рядом, буду охранять твой сон.

Глава 59

— Когда же? Ну когда?! — Бессмысленно обновляю страницу с приказами на зачисление. — На все направления уже списки готовы, только нас мурыжат!

Отодвигаю от себя ноут Марата. И какой смысл постоянно зависать на сайте, раз они ничего не публикуют? Я так поседею с этим поступлением, честное слово!

— Они сегодня обновят информацию, но вечером, — успокаивает меня Марат. — У меня знакомый в приемной комиссии работает. Просто до юристов руки дошли только сейчас. И потом, у тебя только в октябре начнутся занятия. Еще успеешь поучиться.

— Это если я поступлю. — Откидываю голову обратно на подушку и прикрываю глаза. — И чего я так психую? Ну не поступлю сейчас, попробую в следующем году. Или пойду на платное. Я же работаю — и папе потом смогу вернуть деньги за обучение.

— Конечно, поступишь. Не переживай так.

Спокойная уверенность Марата делает свое дело — я успокаиваюсь. Я вообще рядом с ним чувствую себя защищенной, а еще я знаю, что, когда мы вместе, ничего плохого случиться не может.

Сама тянусь к нему, обожаю исследовать его тело. За эту неделю я открыла много для себя нового, никакие учебники таких знаний не дадут. И продолжаю познавать. Почти каждую ночь. И утро. Вот как сегодня.

Взрослая жизнь стремительно ворвалась в мой мир, поставив все с ног на голову или, наоборот, упорядочила меня, заставив, наконец, жить соразмерно со своим возрастом. Моя взрослая жизнь по имени Марат Бухтияров.

Рисую пальцами замысловатые узоры на его груди, потом медленно двигаюсь вниз к прессу, чтобы медленно обводить ногтем каждый кубик, а потом прижиматься к нему губами…

Утренний душ мы принимаем вместе — это наша маленькая традиция. Одна из немногих. Пока.

— Так что это за выставка и почему нам нужно обязательно на ней побывать? — спрашиваю Марата, расчесывая влажные волосы.

Он стоит ко мне спиной и уже что-то колдует с завтраком. Мне не с кем сравнивать, но моей маме ни разу не удалось заставить папу готовить. Оксанка, как я понимаю, и не пыталась. А для Марата это обычное дело. Приятное такое дело.

— Выставка? Современное искусство — обмотанные проволокой инсталляции из бетона и стекла, фарфоровые метровые статуэтки и фаянсовые унитазы с какой-то совершенно безумной росписью. Она так и называется — «Хрупкое искусство». Не то чтобы обязательно надо. — Марат оборачивается, и я вижу в его руках две тарелки с моцареллой, базиликом и помидорами. — Но наш общий друг подарил нам два билета. Нехорошо отказываться.

— Наш общий друг? — Запах просто божественный. Обожаю базилик. У нас вообще с Маратом похожие вкусы в еде. — Подожди? Дудкин?!

— Да! Ему твоя приятельница все уши прожужжала, а он — мне. Приятного аппетита!