«Только потому, что ничему серьезному ты не дал случиться. Ты все решил сам. За всех. И теперь решаешь, как я посмотрю».

«Остынь. Все у нее прекрасно».

«Да? Разуй глаза и присмотрись внимательнее. За те две недели, что ты был на соревнованиях, она выглядела куда жизнерадостнее и счастливее»…

Кто «она» уточнять не требовалось. Словно по команде оба участника словесной баталии уставились на Зою, которая в свою очередь зависла где-то в космосе, вперившись взглядом в пустоту.

Гребаный ты ад!

Изнутри начинает разъедать черная неконтролируемая ревность, и я по-новому смотрю на Ашкетова. Сравниваю нас, как закомплексованная баба, и объективно соперник из него серьезный.

Был бы.

Не будем забывать о барби-Монике. Кстати, она, кажется, понимает даже больше, чем я.

«Это она, да? Та самая Зоя? Я узнала «Сердечный приступ». Все-таки Стефан очень талантливый дизайнер» — шепчет мне Моника, ковыряя вилкой капусту. «Красивая. Стефан мне рассказывал об их романе. Печальная история. Детская любовь эгоистична и беспощадна. Вряд ли бы у них все сложилось… Но обидно, что не было даже шанса»

«Но если бы сложилось у них, то очевидно, что не сложилось бы у вас» — удивленно парирую я, находя немного странным отсутствие ревности в красотке напротив.

«Почему? От судьбы не уйдешь. Просто кто-то дожидается ее в хорошей компании, а кто-то вынужден волочить бремя одиночества».

Интересная философия.

И мы с Моникой тоже смотрим на выпавшую из реальности Зою. Права американка, Данилина (ой, блин, Свиридова) красивая.

Вообще она прекрасна всегда. Но сегодня особенно.

И даже печаль-тоска в глазах ее не портит, лишь вызывает щемящую нежность, желание обнять и не выпускать из рук. До зуда в мозжечке хотелось ласково погладить под столом ее острую коленку, сжать в ладони нервные тонкие пальцы, что острой шпажкой тысячу раз проткнули несчастный кусочек хлеба. Зарыться носом в копну волос и щекотать языком кожу за ушком, прикусить зубами шею, вызывая фейерверк мурашек. Хотелось целовать ее глубоко, жадно, властно, чтобы она сама и все присутствующие не сомневались в том, что она горячо любимая женщина.

Завожу мотор и трогаюсь. Стоять у ворот как-то совсем уж тупо. Была надежда, что Степа великодушно снизойдет до того, чтобы я его подвез, но засранец до сих пор воротит нос, как от говна. Это он что, терпение мое испытывает? Так не на того нарвался. Мелкий еще, чтоб батю до белого каления довести. Я и сам говнюк что надо!

Отцом демонстративно не называет… Хорошо хоть «Матвей» и на ты. Но это ладно. Это хрен с ним. В конце концов, я всего три месяца, как стал папашей (без шестнадцати лет), и из них лишь пару недель — официально.

Ничего.

Когда-нибудь мальцу надоест строить из себя обиженную принцессу.

А я подожду. Не обломаюсь. И хрен они куда меня прогонят. Рядом буду. Потому что мои они. И Степа мой. И Зоя моя.

Не любит она меня.

Не любит — полюбит.

Один раз уже такое было? Было. А значит в принципе возможно. А раз возможность существует, я выгрызу ее зубами.

Хватит уже посыпать голову пеплом. Потоптались на месте и будет. Мух ртом ловить — дело бесполезное. И я, как кот помойный, их уж вдоволь нажрался. Степа, конечно, вредный, но не мне осуждать свои же гены. А Зоя… Зоя она хорошая. Добрая. Нежная. И ранимая. Ласковая. Родная.

Я задолжал ей семнадцать лет любви, ласки и заботы.

Пять тысяч тонн света.

И готов выдавать их неограниченными порциями. Лишь бы отогреть уставшее, измученное сердце.

И вообще, соплежуем вроде никогда не был, а тут размазался, как дерьмо собачье под ботинком. Пора вспомнить, что я вообще-то красавчик и очень даже умею добиваться взаимности у женщин.

И пора уже кое-кому дать знать, что за прошедшие годы я весьма преуспел в вопросах женского удовольствия. Пятиминутный тык-тыгыдык под одеялом остался в далеком позорном прошлом.

Ее тело меня полюбит.