Надоевшая - Сашетта Котляр

Глава 1. День рождения лучшего друга. Часть первая, трезвая

День Рождения — забавный праздник. Все празднуют, что кому-то осталось прожить на год меньше. Свой я старалась не праздновать, хотя мои близкие из года в год ухитрялись устроить какой-нибудь сюрприз против моей воли. А вот День Рождения Спайка — это событие, которое праздновала не только я, но и весь наш небольшой городок. Мой лучший друг здесь что-то вроде местной знаменитости.

Смешно. Девочка-отличница и человек, собирающий на пьянки весь честной народ от пятнадцати и до двадцати трех общаются уже третий год и даже дружат, вроде как. По крайней мере, так кажется со стороны. На самом деле, наши отношения немного посложнее будут. Нет, все банально, на самом деле, но сложно, запутанно, и надоело мне до чертиков. Проблема в том, что я люблю этого придурка. Больше, чем маму, которая бывает дома в лучшем случае раз в три дня. Больше, чем своего домашнего крыса, который, скотина такая, все равно помрет года через полтора. В общем, слишком сильно я его люблю, не даром решаю за него любые домашние задания и выбираю подарки на праздники с таким тщанием, словно от этого зависит моя жизнь.

Сейчас тоже. Я не могу купить ему часы, о которых он мечтал, так что нужно думать. Я уже неделю бегаю по магазинам, и в голову упорно не приходят никакие идеи, а очередная вечеринка, где мне придется скрываться от желающих меня напоить, уже сегодня вечером. Что делать, я не представляю. Спайк слишком привык к моим неизменно оригинальным идеям, чтобы разочаровать его на этот раз. Что вообще дарят людям на совершеннолетие? Думаю, что-то, что символизирует появившуюся официально возможность бухать, курить и трахаться. Можно подумать, он всего этого не мог до заветной цифры. Ну да черт с ним.

Ноги сами несут меня в полузаброшенный наш местный секс-шоп. Магазин расположен в подвале торгового центра «Оникс», и о нем знает-то не каждый. Я — знаю. Спайк и показал в свое время. Там я, милая девочка-отличница, упрашиваю улыбчивого парня лет двадцати трех продать мне белый латексный костюмчик. В подарок, мол, на восемнадцать лет.

Парень смеется, смущает и так красную, как вареный рак, меня, но делает вид, что поверил, что мне есть восемнадцать. Победа, блин. Осталось пронести этот кошмар домой мимо подъездных бабушек и разрисовать. О да, я очень хорошо рисую. Нет, денег на художественную школу у меня нет, так что самоучка. Но недовольных моим творчеством еще не было.

Мне повезло, родной замызганный грязный подъезд встретил меня тишиной, а не бабулькиными сплетнями. Сто раз крашенная-перекрашенная во все оттенки зеленого лавочка была пуста. Кое-как открыв слишком тяжелую для моего хрупкого сорокачетырехкилограммового тельца железную коричневую дверь, я вошла в подъезд. Никем не замеченная, надо сказать. На четвертом этаже располагалась наша с маменькой однушка, ключи от которой, кстати, были и у Спайка, и старая сварливая соседка тетя Даша, почему-то очень любившая меня. Еще две квартиры пустовали, так как их хозяева пока еще были на даче. Лето, что поделать. Август — прекрасный месяц, люблю его, хотя бы за тридцатое число.

Собственно, войдя в дом родной, насквозь пропахший затхлостью и старыми вещами, что маменька таскала с помойки в периоды помешательства, я прошествовала к своей тумбочке. Там у меня лежали мои сокровища. Кисти, краски, прозрачный лак, стираемый маркер и контур. Словом, набор юного хэндмейдера. Или как там они называются правильно? Не суть.