Принуждение к миру - Дмитрий Абрамов (2022)

Действительно, чуть ниже вершины холма тлеет, временами разгораясь, а временами почти совсем пропадая, огонёк. Придурок. Кто ж так службу несёт? Ну ничего, сейчас осназовцы спросят с нарушителя воинской дисциплины. Сейчас не получилось. Два часа пришлось потратить диверсантам на спуск с одного холма и подъём на другой. А как иначе? На этом холмике, имеющем даже собственное имя Brown Knoll (коричневый холм – по-русски), не ждут осназовцев. Ну и не стоит пока беспокоить неждунов.

Ближе к вершине поднимается лёгкий ветерок и шевелит заросли травы, похожей на осоку. Звуки ночной природы глушатся шумом урчащего на низких оборотах мотора. Дизель-генератор, скорее всего. Диверсанты обползают вершину с двух сторон. Почти на самой макушке холма уже можно разглядеть что-то весьма большое и вроде бы инородное. Ещё десяток метров, и становится понятным, что это. На нескольких шестах растянута и поднята над землёй большая маскировочная сеть. Что там под сетью – пока ещё не видно. Но и так понятно. Вряд ли сюда британцы додумались танк или гаубицу затащить. Стопудово там под сетью радиолокатор спрятан.

Посты охраны-охранения уже срисованы. Два их всего. Срисованы по запаху табака и огонькам спичек-сигарет. А тут ещё один придурок в поддавки играет.

– Джим, ты как там, не спишь? – раздаётся голос из-под масксети.

– Чё ты меня дёргаешь, Боб, вон до Криса докапывайся, – отзывается ближайший к цепи осназовцев часовой.

– Поговори мне ещё. Как вообще с капралом разговариваешь?

– Ха! Капрал нашёлся! – встревает в разговор дальний часовой. – Тебе, сэр младший капрал, до второй лычки как до Индии раком…

Перебранку часовых прерывает скрип открывающейся двери и вырывающийся из неё свет.

– Чего разорались? – ворчащая фигура выбирается из будки локатора, походя даёт лёгкий подзатыльник младшему капралу Бобу и, выйдя из-под масксети, начинает орошать ближайшую кочку осоки.

– Извините, сэр. Больше не повторится, сэр, – мямлит младший капрал.

– Совсем от рук отбились, овцепасы, – ворчит обитатель локаторного фургона, возвращаясь после оправки под масксеть. – Забодали, вот придёт ваш лейтенант, доложу ему, как вы тут службу тащите.

– Сержант, а дай ещё по кумполу этому зазнайке, – раздаётся из окопчика голос дальнего часового. – С меня пара пинт виски.

– Четыре.

– Договорились, – сержант-локаторщик отвешивает Бобу ещё один подзатыльник и скрывается в фургоне.

– Во! Понял, Боб? Будешь выпендриваться, вообще пару бутылок сержанту поставлю, и станешь на поджопниках весь день кувыркаться.

– Отвали.