Нарисуй меня - Алина Ланская (2020)

Но он молчит, а теперь в упор смотрит на меня. И на бумаги в моих руках.

Глаза бегут по строчкам сухого юридического текста. Не понимаю, что читаю, да и зачем…

А потом… сначала сердце сильно закололо, так, что не могла дышать, затем слова стали безжалостно проникать в мозг. Страшные слова.

— Завещание.

Я не слышала себя. Он меня слышал.

Едва заметно кивнул, и я тут же стала куда-то стремительно падать.

— Зачем? — почти прошептала.

Максим посмотрел мне в глаза с мягкой улыбкой, которая тут же отпечаталась в моей памяти. Через мгновение на его лице появилась грусть, но я все равно видела эту улыбку. Я теперь всегда буду видеть эту улыбку.

Я знаю.

Подходит ближе и аккуратно вынимает бумаги из моих ледяных пальцев. А потом проводит ладонью по щеке. Все как-то начинает расплываться перед глазами.

— У меня рак мозга, Марина, неоперабельный.

Глава 55

Я не понимаю, что он сказал. Ни слова. Просто смотрю в его глаза и вижу в них себя. Потерянную и несчастную.

— Что?

— Несколько лет назад, еще до того, как вернуться домой, я постоянно работал в Берлине. Помнишь, я рассказывал? Началось все с головных болей, проблем со сном и хронической усталости — тогда у меня обнаружили доброкачественную опухоль в мозге.

— Значит, доброкачественную! — вцепилась я в это слово, как в его жизнь. — Это же не рак.

— Не рак, Марина. — Максим кивнул головой. — Она не давала метастазы, не увеличивалась в размерах, но и полностью удалить ее было нельзя. Особо не беспокоила, я иногда про нее просто забывал.

Макс отошел к окну, а я смотрела на его спину и хотела зажать уши, чтобы больше ничего не слышать.

— Это было обычное стандартное обследование, я почти в каждый свой приезд в Берлин его прохожу. И на этот раз… поэтому я задержался, Марина. Такое бывает, доброкачественные опухоли превращаются в злокачественные.

Он молча пожал плечами, словно это пустяк какой-то.

— Не верю. Этого не может быть. Ошибка.

Кто-то — не я — говорил за меня моим голосом. Этот кто-то заставил меня вытянуться в струну и посмотреть прямо на Генварского.

— Максим, это неправда.

Он оборачивается и с грустью смотрит на меня. Губы растягиваются в снисходительной улыбке.

— Спасибо.

Не верит, он не верит мне. Кто я? Моложе вдвое, неопытная и наивная, доверчивая и влюбленная.

Пешка. Просто пешка.

— Врачи ошибаются, я знаю.

— Конечно, ошибаются. Но результаты биопсии не врут, Марина, это самый надежный способ.

— Надо еще сделать, — ляпнула и тут же пожалела, поймав взгляд Максима.

Тоска и насмешка.

— Прости, если сможешь. — Он снова замолчал. — Я должен был сразу сказать, может, даже позвонить из Берлина. Но не смог, нет, просто не захотел. Жалкий эгоист.

Не могу дышать, не чувствую своего тела.

Результаты биопсии не врут.

— Что теперь? — спрашиваю. Голос глухой, не мой. Опустилась на что-то твердое, не ощущаю пространства вокруг себя.

— Я бы бежал от тебя, знай я свой диагноз. — Он присел передо мной, и теперь его глаза оказались напротив моих. — Я бы все сделал, чтобы ты просто прошла мимо и никогда бы меня не узнала.

— Ты чего несешь, Макс? — Меня передернуло от его слов. — Какое «мимо»? Ты… ты что хочешь... Рехнулся?!

— Я должен был сразу тебе сказать, — снова повторяет как заведенный. — Не смог тебя отпустить.

— И не надо. — Обхватываю ладонями его лицо и наклоняюсь ближе. — Не надо меня отпускать. И гнать тоже от себя не надо.

Максим устало прикрыл глаза, а я по-прежнему не верю в то, что происходит. Как сон дурной, но я терплю его, потому что знаю: скоро проснусь. Генварский не может умереть. Просто не может. Он же такой сильный, умный, богатый. Может все что угодно. Он не может умереть от какого-то рака!