Влюбись в меня заново - Катя Саммер

Я произношу это негромко, но четко. Выделяю каждое слово. И вдруг понимаю, что вокруг слишком тихо. Оборачиваюсь, а толпа во главе с братом Марата свистит и аплодирует. Мне. Девчонки помогают подняться. Тараторят про то, как всех Марика достала. И чтобы я не обращала внимания ни на нее, ни на то, что пишут в «Сплетнике».

Я молча киваю, забираю у Скоморохина конспекты. Сама же спешу на задний двор, чтобы перевести дух и в тишине проверить страницу местного блога со сплетнями.

Глаза цепляются за последний пост. На фотографии вижу Марата с эффектной девушкой. В свете неона известного загородного клуба. Где их команда должна тренироваться и предаваться отдыху. Вроде бы. Он взмокший, в одной майке. А ниже нахожу текст о том, как чудно проводят выходные студенты нашего ВУЗа.

Первым порывом, естественно, хочется устроить истерику. Но вместо этого я внимательно, игнорируя эмоции, осматриваю снимок. И спустя какую-то минуту делаю вывод: это не Марат. Не его тело. Бицепсы с выступающими венами, глубокие ямки на ключицах – все незнакомо. А еще замечаю круглый шрам на плече, которого быть не должно. Я вызубрила тело Олейника наизусть, каждую родинку. Меня не проведешь.

Это фотошоп. Практически идеальный, но все же он. Задумываюсь и понимаю, что похожий портрет с мокрыми волосами и дурацким ободком видела в его инстаграме в прошлом году. На фотке с тренировки. Интересно, это Марика так сильно заморочилась?

Трачу минут десять на поиски оригинального снимка и отправляю «Сплетнику». Не любит он фейки. Удаляет откровенное вранье. Поэтому, когда вечером звонит Марат, я не реагирую и говорю спокойно.

- Там ребята писали, что в «Сплетнике» херню какую-то про меня выложили, но я не нашел. Жопа в мыле, даже выдохнуть времени нет. Не видела, что там было?

- Да ерунда, - отвечаю, а сама ухмыляюсь. – Ты возвращайся скорее. Хочу тебе кое-что важное сказать.

Ну не по телефону же признаваться в любви!

Неделя тянется невозможно долго. Время ползет как улитка. Роза пытается меня отвлечь, но даже у нее не получается. Я в состоянии хронической хандры.

В понедельник выхожу на стажировку. Да, в филиал фирмы Олейников. И да, мне кажется, все смотрят на меня и знают правду. Ну, что я здесь через постель. Поэтому с первой же минуты, как мой босс – Андрей Валерьевич Хмельницкий, симпатичный мужчина чуть за тридцать – вводит в курс дела и дает распоряжения, я с головой ухожу в работу. За полдня разбираю три стопки отчетности. И в обед, когда Андрей Валерьевич выходит из кабинета, докладываю, что все закончила.

Начальник удивленно вскидывает брови.

- Я полагал, что занял вас до конца недели.

Улыбаюсь натянуто в ответ. Вроде и влепить хочется за его слова, но приятно же все равно.

- А знаете что, - продолжает он. – Пойдемте-ка пообедаете со мной. Не повредит после такого труда. А я новых задач накидаю.

Неудобно отказывать. Соглашаюсь. Тем более, что собираемся мы в «Магадан» напротив офиса. Там добрая половина сотрудников обеденный перерыв проводит.

Правда, когда гляжу на цены в меню, понимаю, что зарплаты у них явно больше. А я итак должна Олейнику до скончания времен, лишних пару тысяч на обед у меня нет в запасе. Надо было взять комплексный в соседнем бистро за двести рублей.

Подходит официант, я смущаюсь и заказываю кофе. Говорю, что нет аппетита. Но Андрей, как он просит себя называть, настаивает. Грозится сделать выбор за меня. Поэтому я все же беру карбонару, которую с таким удовольствием ем сейчас.

Тайком поглядываю на босса. Когда мы шли сюда, боялась, что начнет ко мне приставать. Но нет. Он приятно удивляет меня. Четко соблюдает границы дозволенного. Пару раз отпускает скользкие шуточки, но не более.