Беспощадный рай - Джей Джессинжер

— Все так, мачо, вот только у Шона Коннери был очень сильный шотландский акцент.

Киллиан с ухмылкой наклоняется ближе ко мне.

— Такой шотландский акцент?

Да, именно такой. Как же мне хотелось задушить его голыми руками!

— Ты был актером до того, как решил стать преступником?

Он снова переключается на шикарный британский акцент Бонда.

— Нет. Я был деревенским мальчишкой. Актерский талант пришел ко мне только после того, как я стал преступником.

Он выдерживает мой взгляд. Его собственный — решительный. Как это ни странно, Киллиан только что сказал правду.

— Деревенский мальчишка, — размышляю я, согреваясь этим фактом. — В Ирландии?

Он кивает.

— Твои родители заставляли тебя работать по хозяйству?

Он снова кивает.

Я очарованно пытаюсь представить это. Киллиан, маленький мальчик, выполняет на ферме свои ежедневные обязанности. Чистит стойла для лошадей. Кормит цыплят. Доит коров.

Быть такого не может.

— У тебя есть братья и сестры?

Пауза не поддается измерению.

— Один.

Я вглядываюсь в его лицо, чувствуя, что он оставил что-то недосказанным.

— Один?..

— Типа того, — говорит он, понизив голос. — Теперь у меня остался один брат.

— Точно. Брат. Ты говорил. — Через секунду я добавляю: — Подожди. Остался?

Он облизывает губы, колеблясь.

— Нас было восемь. В живых остались только двое.

Я в шоке смотрю на него. Несчастные случаи? Болезни? Что-нибудь похуже? Что могло случиться с шестью братьями и сестрами в одной семье? Мне до чертиков хочется выяснить все подробности, но я не решаюсь совать нос в чужие дела.

И это глупо, учитывая, что я глотала его сперму.

Прочитав выражение моего лица, Киллиан тихо говорит:

— Случился пожар.

Мое сердце останавливается. Моя рука взлетает, чтобы прикрыть рот.

— О, господи. Соболезную.

Киллиан медленно проводит двумя пальцами по пряди моих волос, пристально ее изучая.

— Спасибо.

— Эм... А твои родители? Они живы?

— Умерли. Каждый. Все. Все, кто имел значение. Осталась лишь месть, — отстраненно пробормотал он.

Какое-то время кажется, что он мыслями где-то далеко, не здесь, но потом приходит в себя. Туман в его взгляде рассеивается, и глаза опасно блестят, словно лезвие клинка. Он опускает руку и поворачивается лицом к стойке.

Харли театральным жестом ставит перед ним бокал.

— Если после водки на утро будет плохо, король Артур, не стесняйтесь подать жалобу руководству.

И, хихикнув, отворачивается.

Стиснув зубы, Киллиан хватает бокал и осушает его одним глотком.

Тем временем я пялюсь на его профиль, и произнесенное им слово вновь и вноаь отдается эхом в моей голове.

Месть.

Пожар, что унес его семью, не был случайностью.

Ощущение, словно запретная, запертая дверь приоткрылась, открыв луч света.

Киллиан был мальчишкой, когда его семья погибла в огне, и все, что ему оставалось, — это мстить за их смерть.

— Ты знал, кто это сделал, — тихо замечаю я.

Он осторожно ставит пустой бокал на стойку. Сглатывает. На меня не смотрит.

— Ты убил его. Или их.

Тело Киллиан напрягается, но сам он никак не реагирует. Его молчание служит ответом.

— Вот как все и началось, — шепчу я, понимая, что раскрыла правду. — У деревенского мальчишки появился вкус к мести, и он никогда не оглядывался назад.

Киллиан резко поворачивается ко мне. Он недоволен, его глаза горят.