Воздух, которым мы дышим - Елена Маккензи (2021)

Я как раз собиралась открыть духовку, но застываю в движении, положив руку на ручку.

— Я останусь только на пару дней, пока не найду что-нибудь подходящее.

— Мы говорили об этом, ты останешься, — решительно заявляет Джордж.

Я чувствую себя очень неловко, когда дело доходит до этой темы, потому что знаю, насколько это рискованно, если Лиам здесь. Если Марк узнает, это будет очень неприятно для всех нас.

— Пицца готова, — говорю, открывая духовку. — Хм-м, — издаю я, чтобы отвлечь их от спора.

Вынимаю сковороду из духовки, ставлю ее на деревянную доску посередине стола и снимаю с руки перчатку-прихватку. После короткой презентации перед камерой я раскладываю пиццу по тарелкам и радуюсь тому, как из кусочков сочится жидкий сыр и растекается по фарфору.

— Выглядит очень хорошо, — говорит Лиам.

— Что-то я себя плохо чувствую, — внезапно говорит Джордж.

Я сажусь на свое место впереди и смотрю на Джорджа.

— Тебе плохо? — с беспокойством интересуюсь я.

— Да, — отвечает он, заталкивая пиццу в рот, закрывая глаза и издавая стон наслаждения. — Вам придется отправиться в город с Лиамом, чтобы купить материалы для забора.

Я сглатываю и бросаю быстрый взгляд на Лиама, который мечтательно жует, и его мысли сейчас где-то далеко.

— Ты же знаешь, что я не могу поехать.

— Придется, потому что я болен, — настаивает Джордж.

Чикагская пицца Deep Dish была просто восхитительной, ароматной и просто вкусной до сего момента, но теперь у меня пропал весь аппетит. Я продолжаю есть, в то время как оба мужчины тихо вздыхают и стонут, но больше не чувствую никакого вкуса.

Chicago Style Deep Dish Pizza

Тесто

480 г муки

35 г желтой кукурузной муки

1 3/4 чайной ложки соли

2 3/4 чайных ложки быстрорастворимых дрожжей

25 г оливкового масла

57 г сливочного масла, растопленного

25 г растительного масла или салатного масла

255 г теплой воды

продолжение в конце книги.

Лиам

— Если ты хочешь выпить чего-то другого, в шкафу есть бурбон, — предлагает Тесса.

Она удобно располагается на маленьком диване и кладет на колени свой ноутбук. Ее бокал с красным вином стоит рядом с ней на маленьком столике. Девушка выглядит так, как будто уже полностью поглощена работой, которую даже не начинала. Я улыбаюсь, когда замечаю ее концентрированный взгляд, направленный на темный дисплей, пока она ждет запуска устройства.

Я открываю бар и смотрю на бутылку кентуккийского бурбона, одиноко стоящую между бокалами. Этикетка на ней выцвела и износилась, потому что бабушка часто брала бутылку только для того, чтобы посмотреть на нее. Я тоже беру ее, оглаживаю бледный, затертый шрифт, чтобы быть немного ближе к бабушке. Мне просто хочется почувствовать на мгновение эту близость, но это всего лишь бутылка бурбона, это не она.

— Она принадлежала деду. Он получил его от бабушки, когда в 80-х годах дела на ранчо шли не очень. Роуз хотела подбодрить его. По вечерам он любил насладиться парой капель хорошего алкоголя, сидя с ней в гостиной и наблюдая за ее вышиванием, — рассказываю я, не поднимая глаз. Так что даже не знаю, слушает ли меня Тесса. Но на самом деле я говорю не ей, а себе, потому что мне приятно рассказывать историю этой бутылки бурбона. — Он никогда не открывал его, потому что обещал открыть, когда для ранчо настанут лучшие времена. Дедушка умер до того, как это случилось. С тех пор бабушка каждый вечер, когда вышивала здесь, ставила бутылку рядом с собой. Она твердо верила, что, если сделает это, все у нас будет хорошо, потому что дедушка присматривает за нами. — Я смотрю на Тессу и спрашиваю, — Она вытаскивала ее последние годы?

Тесса сглатывает, слезы туманят ее взгляд.

— Да. Роуз верила, что, если прекратит это делать, ты не вернешься домой.