Одиночество Новы - Джессика Соренсен (2015)

Покачав головой, я комкаю записку и сую ее в карман. Машина стоит у пустыря, заполненного людьми, которые толпятся вокруг огромной сцены на самой опушке леса. Там и барабаны, и усилители, и все музыкальные инструменты, о которых я когда-то мечтала, и огоньки рампы. Солнце жарит одуряюще, кожаные сиденья подо мной нагрелись, ноги сзади липкие от пота. В машине, кроме меня, никого, двери закрыты, и я гадаю: сколько же я так проспала?

В телефоне уже почти сел аккумулятор, и я выключаю его – все равно сигнала нет. Нужно было, наверное, позвонить маме перед отъездом и сказать, что уезжаю. Но я не позвонила, а теперь уже ничего не поделаешь.

Я сползаю на край сиденья, открываю дверь и выбираюсь из машины. Вытягиваю ноги, снимаю резинку с волос и распутываю их пальцами на ходу. Тут весело, чувствуется радостное возбуждение, я начинаю считать шаги, сворачивая в сторону и пробираясь между кучками людей, которые курят сигареты и пьют пиво. Понятия не имею, где тут палатки и есть ли они тут вообще.

«Сорок восемь… сорок девять… пятьдесят…»

У меня болит голова, а тут душно, пахнет потом, сигаретами и травкой. Я останавливаюсь, зеваю, поворачиваюсь кругом, стараясь собраться.

«Пятьдесят семь… пятьдесят восемь… пятьдесят девять…»

Сердце колотится, я прикладываю руку козырьком ко лбу, высматривая что-нибудь знакомое. Атмосфера уже давит на меня, а я всего три минуты как вышла из машины. Этого-то я и боялась.

– Эй! – Голос Куинтона словно обволакивает меня, и я, успокоенная, сразу прекращаю свой сумасшедший отсчет. Когда его руки оказываются у меня на бедрах, тело расслабляется еще больше – вот оно, то, что мне сейчас так необходимо.

Я убираю руку и оборачиваюсь, чтобы посмотреть на Куинтона. Вокруг глаз у него красные круги – не от травки, а от усталости, и несколько прядей темных волос стоят дыбом. В руке недопитая бутылка пива, а из кармана футболки выглядывает пачка сигарет.

– У тебя усталый вид, – говорю я громко, перекрывая голоса вокруг.

– Вымотался как черт, – признается он, наклоняясь ко мне, и изо рта у него пахнет пивом. Он заправляет прядь волос мне за ухо. – Не люблю я эти поездки. И спать в машине не могу.

Я прижимаюсь губами к его голове, пытаюсь не вдыхать его запах, но это невозможно.

– Тогда тебе надо где-то прилечь, что ли.

Куинтон качает головой, отступает на шаг и обводит рукой вокруг:

– И пропустить все веселье?

Я хмуро гляжу на толпу и снова собираю волосы в хвост, оставив несколько прядок вокруг лица. Достаю из заднего кармана вишневую помаду.

– Шумно очень, – говорю я, проводя помадой по губам, а Куинтон смотрит на меня, прищурив глаза, но тут, наверное, виновато солнце.

– Нова, это же концерт. – Он высовывает язык, облизывает губы, а потом запрокидывает голову и глотает пиво, мышцы у него на шее напрягаются. – Тут и должен быть шум и хаос.

Я сую помаду обратно в карман и обхватываю себя руками за плечи. Мимо проходит компания парней.

– А когда же начнется музыка? Мне кажется, тогда полегче будет.

– Как это? Музыка же еще громче. – Куинтон поднимает руку, почесывает лоб, и, глядя на его пальцы, я вспоминаю, как он трогал мой шрам в машине или, может, пульс щупал.

Я так и не поняла и не знаю, что лучше. Или он трогал шрам, а значит уже знает о том, что со мной случилось тогда в ванной, или щупал пульс, а это, по-моему, очень интимно и, хотя я не хочу себе в том признаваться, прекрасно, потому что – ну правда, кто так делает? Кто считает удары чужого сердца, как будто это что-то важное?

– Музыка меня успокаивает, особенно если песня знакомая, – говорю я, поднимаясь на цыпочки и придвигаясь к нему, чтобы не орать, перекрикивая шум толпы. – Я тогда сразу успокоюсь.

Лоб у Куинтона морщится, как будто он всерьез размышляет о чем-то, но он произносит только:

– Идем.