Одиночество Новы - Джессика Соренсен (2015)

«Как я сюда попала? Как оказалась сейчас здесь? В этой жизни?»

Я сижу на кулере, пью пиво, смотрю на сцену, вслушиваюсь в ритм и слова песен, несущихся оттуда. Чем больше алкоголя растворяется в крови, тем спокойнее мне делается. Небо начинает темнеть, Делайла с Диланом куда-то уходят, а Тристан так и торчит в палатке. Я сижу, запрокинув голову, и лакаю пиво, когда откуда-то из толпы появляется Куинтон. У него в руке сигарета, темные волосы мокрые, рубашка тоже, и лицо такое, будто он плакал.

Я опускаю бутылку и вытираю рот тыльной стороной ладони:

– Почему у тебя рубашка мокрая?

Он показывает пальцем куда-то через плечо, не глядя мне в глаза:

– Какой-то урод вылил на меня ведро воды, когда я мимо проходил.

– Ты как, ничего? – спрашиваю я, на самом деле имея в виду вовсе не воду.

Он пожимает плечами и стягивает рубашку через голову:

– Просто вода, подумаешь. – Бросает рубашку в сторону палатки и делает мне знак, чтобы я встала.

Я встаю, разглядываю мускулы у него на груди и на животе и рваный шрам, идущий вертикально через всю грудь, прямо над сердцем. Он открывает крышку кулера, берет пиво. Мускулы у него на руках приходят в движение, и вместе с ними шевелятся вытатуированные буквы. «Райдер, Лекси», – читаю я. Кто они такие? А под именами вытатуирована еще одна строчка: «Никто».

Куинтон встает, выпрямляется с пивом в руке и замечает мой взгляд. Ничего не говорит, отвинчивает крышку бутылки, запрокидывает голову и выдувает чуть ли не полбутылки одним глотком. Опускает бутылку и слизывает капли пива с губ.

– А где Тристан? – спрашивает он, глядя на сцену.

– В палатке.

– Что он там делает?

– Не знаю. Травку курит, наверное.

Куинтон поворачивает голову в мою сторону и приподнимает бровь:

– Откуда ты знаешь?

Я пожимаю плечами:

– По запаху, и дым шел.

Куинтон вставляет в рот сигарету и затягивается в несколько приемов.

– Да, похоже, ты права. – Он задерживает дыхание, кажется, дольше, чем нужно, потом разжимает губы, из них вырывается струйка дыма, скрывая его лицо.

Я ничего не понимаю: пахнет травкой, а курит он простую сигарету. Но глаза у него уже стеклянные и зрачки огромные. Он затягивается еще и еще и с каждым разом, кажется, все больше отключается. Наконец берет один из складных стульчиков, стоящих у входа в палатку, и садится. Я пытаюсь придумать, что бы такое сделать или сказать, и тут Тристан выходит из палатки – опять без рубашки, светлые волосы взлохмачены.

Я неловко стою в стороне, а эти двое делают вид, будто не замечают друг друга. Тристан подходит к кулеру, достает пиво и смотрит под ноги, перекатывая бутылку в руке.

– Извини, друг, – бормочет он, и из груди у него вырывается вздох. – Я не хотел.

– Не важно, – отвечает Куинтон, не глядя на него. – Я заслужил… еще и не то заслужил.

– Нет, не заслужил.

– Да.

– Я считаю, ты не виноват.

– Виноват.

– Нет. С кем угодно такое дерьмо могло случиться, а я повел себя по-свински, потому что… в общем…

– Потому что я это заслужил.

Тристан подтаскивает стул поближе к Куинтону и садится рядом.

– Не будем спорить. – Он наклоняет свою бутылку в сторону Куинтона.

Куинтон вздыхает и чокается с ним бутылкой.

– Было бы понятнее, если бы ты вел себя со мной так же, как твои родители. Или как мой отец.

– Мои родители – безмозглые идиоты, – сообщает Тристан. – А твой отец всегда был засранцем, еще до того.

Куинтон не отвечает, протягивает Тристану сигарету, и наступает молчание. Я стою у них за спиной, сжимая в руке бутылку пива, и думаю: не уйти ли, раз у них тут такой задушевный разговор. Мне неловко. Ведь я никакого представления не имею, о чем речь, и мне кажется, это что-то очень личное.

– Нова, ты там жива? – спрашивает Тристан, не оборачиваясь.