Доля ангелов - Марина Юденич (2004)

Пол устлан старинной керамической плиткой. Разумеется, тоже темной и матовой, неровной. Словно тысячи ног обитателей этой опочивальни странным образом отпечатались в древней глине.

Где-то здесь и следы Антона.

А сейчас вот — время пришло — остаются в вечности мои ступни.

Легкий запах горьковатых трав витает в воздухе. Подходящая обитель для королевы-отравительницы. Ничего не скажешь.

Но теперь я думаю совсем не о ней.

* * *

— Мадам Габриель!

— Да, мадам?

— Как зовут владелицу этого замка?

— Ее имя? Но зачем оно вам, мадам?

— Кажется, мы знакомы.

— Это вряд ли. Впрочем, пожалуйста. Ее зовут Вирджиния Саби.

— Вирджиния? Это ведь, кажется, то же самое, что Виргиния?

— Возможно. Последнее — больше в античном стиле.

— Не французское имя?

— Вероятно, нет. Это все?

— Да, благодарю.

В это трудно поверить.

Почти невозможно.

Однако ж я засыпаю немедленно, едва коснувшись головой подушки. Последнее ощущение: приятный шелк белья на королевском ложе — прохладный, струящийся и, разумеется, черный.

Сон приходит не скоро.

Именно сон, а не просто беспамятство, в которое рухнула сразу, как в темные воды омута, не раздумывая и с головой.

Надо думать, в ласковом королевском шелку я провалялась довольно долго: в комнате уже не полумрак — тьма.

Слабый свет — вполне вероятно, лунный — пробивается все же сквозь плотное стекло витражей: едва различимые багровые и густо-сиреневые тени играют на черном.

Я еще сплю, а вернее, еще только продираюсь в лабиринтах собственного подсознания, пытаясь проникнуть в тот сон, что поджидает, затаясь, в прохладном пространстве опочивальни Екатерины Медичи.

Но уже известно наверняка: он ждет и он обитаем.

Так и есть.

Открываю глаза — отдавая полнейший отчет в том, что сплю, — вижу контур человеческого тела, примостившегося в ногах, на самом краю кровати.

— Антон?

— Ты и теперь хочешь его видеть?

Это Вива.

— Нет. По крайней мере совсем иначе, чем прежде. Просто это было бы логично…

— Логика — ваша религия.

— Да, пожалуй.

— Ты и теперь не жалеешь об этом?

— Что толку жалеть? Хочу изменить.

— Что ж. Ты уже изменилась.

— А ты — нет.

Это правда.

Теперь, погрузившись в сон окончательно, я вижу ее хорошо.

Тьма королевской опочивальни здесь не помеха.

Это сон — он течет по своим законам и правилам, отличным от законов физического мира.

И Вива молода. Почти такой же я увидела ее впервые, на третьи или четвертые сутки своего волшебного возвращения к жизни.

Странно, почему она не появлялась подле меня раньше?

Никогда не задумывалась об этом, а теперь, казалось бы, какая разница?

И тем не менее:

— Почему ты пришла ко мне не сразу? Как Георгий?

Двадцать с лишним лет прошло, но она на лету подхватывает мысль.

— Потому что уже был Антон.

— Сразу?

— Практически в первый вечер после того, как зашили тебя.

— Ты любила?

— Нет, никогда. Сначала — жалела, отвлекалась от собственной боли. Мстила Георгию.

— Он изменял?

— Не больше прочих. Я мстила не за измены. За груз. Он ведь струсил. Пусть и мысленно. Понимаешь? Струсил в душе, возложив всю вину на меня.

— Он тоже понимал.

— Я знаю. Вот и надо было уйти из этого круга. Разорвать. Мне казалось: череду обид и оскорблений можно пресечь оскорблением более сильным. Клин клином. Антон оказался очень кстати.

— Ты всегда это знала?

— Подсознательно.

— А потом?

— Когда он бросил меня? Это была ярость. Мальчишка, выкормыш… Комок глины, вылепленный мной. Как посмел? К тому же я все знала про тебя.

— Он сказал?