Доля ангелов - Марина Юденич (2004)

В наши дни красота требует финансовых вложений. И только.

Впрочем, эти мысли пришли много позже.

Тогда — упоительное сознание очевидного собственного превосходства. Более — ничего.

Правда, Майкино разрумянившееся лицо разглядывала уже по другому поводу.

Она права: очень важно понять на старте, кто на что способен, чего — не сможет выполнить никогда. По определению.

Я поняла.

Идея отправить Майку торговать в переходе оказалась действительно не самой удачной.

Турецкий вариант был немногим лучше.

Я умею признавать ошибки.

— Нет, не приживешься.

— Вот именно. И что в таком случае делать?

— А что тебе вообще хотелось бы делать?

— В каком смысле? — Майка оторопела. Беседа из русла унылой необходимости внезапно вырвалась на оперативный простор.

— В прямом. Кем хотела бы стать?

— Сейчас?

— В институте ты, по-моему, играла в теннис. Уимблдон — понятное дело — исключается.

— Не знаю.

— Знаешь наверняка. Просто никогда не задумывалась. Не смела. Потому, может, и сидишь до сих пор в своей богадельне.

— Ну, не знаю… Слишком уж все просто получается. Стоит, по-твоему, только изобрести для себя что-нибудь эдакое… привлекательное — и дело в шляпе?

— Не в шляпе. Или по крайней мере не сразу. Но вполне может оказаться. Потому что заниматься увлекательным делом — как бы это сказать? — сподручнее, что ли. Не проще, но легче. Понимаешь, о чем я?

— Понимаю. Но ведь что бы я ни придумала, начинать все равно придется с экономии на завтраках… Изыскать начальный капитал, выражаясь языком современным. Круг — как видишь — замкнулся.

— А ты все равно подумай. Надумаешь — позвони. Поразмыслим, на чем еще можно сэкономить…

Прощаясь, она сбивчиво — и, похоже, презирая себя за это — благодарила за обед, «который, наверное, станет самым ярким воспоминанием…». За то, что терпеливо слушала. За что-то еще…

Бестолково, жалко.

И ни слова о том, ради чего — собственно! — я разорялась битых пару часов. О желании подумать о будущем.

И вообще — подумать.

Было как-то со мной такое.

Ворох старых фотографий сожгла в камине неуютным осенним вечером.

За окном безобразно выл взбесившийся ветер — в унисон тоскливо скулила душа.

В огонь тогда отправился целый пласт прошлой жизни. Без малого десять лет.

И никто не узнает теперь, какова я была в ранней молодости. Кроме тех, разумеется, кто помнит. Только их — слава Богу — осталось совсем уж немного.

Потому что была я в ту пору не слишком хороша собой.

Жалкий, затравленный заморыш на тонких ножках. С идиотской «тифозной» стрижкой, испуганными подслеповатыми глазами. Очков — даже в дорогой французской оправе — стеснялась, торопливо сдергивала перед объективом фотокамеры. Глаза становились еще более испуганными, чем обычно. А обычного, между прочим, хватало с лихвой. Незнакомые люди, бывало, участливо интересовались на улице: «Девушка, у вас что-то случилось?»

Все, слава Богу, существенно изменилось потом, с годами.

Гадкий утенок, как полагалось, стал лебедем. Не таким, возможно, прекрасным, как в сказке. Но сложился вполне. В соответствии со стандартом породы.

Пепел сгоревших фото давно рассеялся. Лет с той ветреной ночи прошло немало. И затравленное, неуклюжее собственное убожество — честное слово! — почти забылось.

Но забавно порой шутит судьба! Вспомнилось неожиданно и престранно. И не вспомнилось даже — увиделось, близко, в упор. Отнюдь не на старом фото, избежавшем огня.

Много интереснее.

Вдруг возникло мое отражение, помолодевшее на двадцать с лишним лет и соответственно подурневшее.

Вдобавок, повторяя мои тогдашние привычки, оно — отражение — так же часто и нервно поправляло указательным пальцем очки, упорно сползавшие по переносице. Оправа была тяжелой, массивной — этому лицу совершенно не подходила.