Доля ангелов - Марина Юденич (2004)

Я подумала: «Ну ладно, тогда, в восьмидесятом, хорошей оправы было не найти. Схватили ту, что попалась под руку, благо модная, французская, дорогая. Теперь-то, слава Богу, никаких проблем. Зачем же так-то себя уродовать? Неудобно к тому же. Помню — оказывается! — по себе. Вечно сползала с носа, тяжелая была. Уши болели».

Тут же одернула себя.

Бред — потому что — вышел полнейший. Какой — к черту — восьмидесятый? При чем тут уши? И я — при чем?

Маленькая — именно маленькая, а не молоденькая даже — девчушка сидит напротив, как две капли воды похожая на меня двадцатилетней давности.

Это явь, разумеется, — никакое не отражение.

Просто очень похожая девочка. Только и всего.

И возможно, будь у меня дочь, в свои двадцать она выглядела бы так же.

Только это, разумеется, никакая не дочь. Соперница. Правда, бывшая, потому как предмет притязаний скоропостижно покинул этот мир. Почил в бозе.

Прости, Господи, мою грешную душу!

А девчонка — неожиданно — вызывает симпатию.

Впрочем, чему уж тут, собственно, удивляться?

Похожие люди обычно привечают друг друга. А она действительно похожа на меня, бывшую.

Неужели ему действительно нравились такие женщины? Нескладные, неуверенные, неуклюжие?

Или это дурацкая попытка вернуть прошлое? Вернуться в прошлое?

Но зачем?

Мужская вариация классического кризиса середины возраста? Слишком примитивно для Антона.

Тогда — что?

Не знаю, не нахожу ответа.

А девочку искренне жаль.

— Где вы теперь? — идиотский вопрос. Но надо же с чего-то начинать.

— Вы… о доме? Освободила. Сказали, в течение трех дней…

— Кто сказал?

— Комендант поселка. Такой… пожилой отставник, говорит очень громко. Помните? Антон говорил, вы там тоже жили когда-то… — Она осекается на полуслове. Думает, что сказала что-то ужасное. Неприличное. Оскорбительное. — Простите…

— Да за что же? Действительно жила. И отставника помню. Продажная угодливая тварь.

— Да он… Правда. Лебезил всегда перед Антоном. А когда… все случилось, пришел… ну и совсем уже по-другому…

— Велел убраться в течение трех дней.

— Да… — еле слышно. И кажется, собирается заплакать. Страшные, наверное, были три дня.

— Сейчас есть где жить?

— Да. У мамы. У нас квартира в Сокольниках. Однокомнатная.

— Вам легче.

— Что?

— Да ничего, собственно. Хорошо, что было куда уехать.

— Да.

* * *

Повисает пауза.

Не слишком длинная, но за это время она умудряется натворить многое. Уронить наконец очки. Не куда-нибудь — в нетронутую кофейную чашку.

Мы встречаемся в милой, уютной кофейне, затерянной в кропоткинских переулках. Здесь всегда тихо, днем — почти пусто. А кофе дают приличный.

Он теперь растекается вязкой бурой лужей по белой скатерти.

А она пытается удержать чашку и очки одновременно. И конечно, неудачно. Все летит на пол.

«Хорошо бы очки не разбились, — отстраненно думаю я, — придется ехать в ближайшую оптику. Не бросать же слепую курицу на произвол судьбы. Практически — на погибель».

Хорошо, оказывается, помню, каково это — без очков на улице, с близорукостью в шесть диоптрий. У меня когда-то была именно такая.

У нее — никак не меньше.

И отчетливо понимаю: следует немедленно остановиться. Прекратить вспоминать, умиляться, сострадать. Проводить сентиментальные параллели. Дальше — если теперь же не отключить эмоции — будет больше. Я возьмусь опекать несчастное создание, устраивать его настоящее, будущее, залечивать прошлые раны. Благо хорошо знаю как. Лечилась когда-то от тех же хворей.

Благородно, конечно. Возвышенно.

Но категорически противопоказано.

Потому как собственных ран еще хватает. И других потерпевших: разоренных, униженных, искалеченных физически и душевно тем же самым субъектом — моим покойным супругом, — предостаточно.