Счастье в кредит. Книга 2 - Лариса Туманова, Виктория Ростокина (1995)

— И о чем говорили? — спросил Олег.

— Да она вообще не говорила. Говорил только я. Нес всякую чепуху, чтобы не молчать. А она головой кивала. Ну в общем, все как положено.

— Я сегодня Наташу видел… — тихо сказал Сашка.

— Ну и что? — спросил Олег.

— Так, ничего.

— Привет от нас передал? — спросил Кирилл.

— Нет, не смог.

— Почему?

— А она меня вообще не заметила. Я на мотоцикле был, а она через дорогу переходила. Видно, на занятия спешила.

— Ну ладно, в следующий раз передашь, — Олег аккуратно поставил пустую бутылку рядом с остальными.

— Так вот по поводу этой красавицы, — продолжил Игорь. — Проводил я ее до дому, а она меня на следующий день в гости пригласила. Говорит, что у нее папаша военный и обожает парней в шинелях, представляете?!

Все засмеялись. Все, кроме Сашки.

— Ну и как, пошел? — спросил Олег.

— Не-а, — Игорь отрицательно покачал головой. — Что мне с ее папашей, целоваться, что ли?

— Ты мне эту историю в прошлом году рассказывал, — спокойно сказал Кирилл.

— Да? — нисколько не смутился Игорь. — А я и забыл. Надо же мне было этого битюка как-то растолкать. — Он ткнул Сашку в бок.

— Правда, чего такой кислый? — спросил Кирилл.

— Я не кислый, я сладкий, — ответил Сашка и усмехнулся. — Отстань.

— Как твой конь поживает? — спросил Кирилл.

— Нормально. Сегодня выдал восемьдесят пять.

— Где это? — удивился он.

— В городе.

— Ты опять, что ли, от ментов уходил? — поинтересовался Олег.

— М-гм, — Сашка утвердительно кивнул головой.

— В последний раз это было, когда гитару украли, помните? — сказал Игорь. — Что на этот раз стряслось?

— Ничего. Просто так…

Допив пиво, ребята стали собираться.

— Ты опять тут ночуешь? — спросил Олег.

— Да, — ответил Сашка.

— Только смотри, не спали тут все, как Нерон.

— Постараюсь.

Когда все оделись, Кирилл спросил:

— В следующий раз когда собираемся?

— Давайте недельки через две, — попросил Сашка.

— Почему так поздно? — удивился Игорь. — Что, депрессия?

— Депрессия только у буржуев бывает, — ответил парень. — Мне нужно в одно место съездить, вот и все.

— Ну, как знаешь.

Ребята ушли, и Сашка остался один. Сразу стало как-то тихо и пусто. Но это ему даже нравилось.

Когда утром Саша пришел домой, матери не было.

Вырвав из тетради чистый лист, Саша сел за стол и принялся писать:

«Мамочка.

Прости меня, пожалуйста, за мое вчерашнее поведение.

Я поступил, как последний идиот. Ты не обижайся, такой уж у меня характер, я и сам от него страдаю. Конечно же ты любишь меня, я прекрасно это понимаю. Это какой-то бес во мне сидит. Я его сам ненавижу.

Но я постараюсь исправиться, обязательно постараюсь, вот увидишь.

А теперь о главном: несколько дней меня не будет дома. Я хочу поехать в деревню к деду Степану, ты его помнишь — мы отдыхали у него прошлым летом. Пробуду у него я недельку, может, чуть дольше, так что ты за меня не волнуйся.

Целую тебя крепко.

Твой сын Сашка».

Дописав записку, Саша аккуратно приклеил листок к телевизору, оделся и вышел из дома.

На этот раз он ехал на своем мотоцикле очень спокойно. Не было никакого настроения устраивать родео по улицам Москвы. Подъехав к музею имени Пушкина, парень припарковал мотоцикл у забора.

— Вам простой или студенческий? — спросила кассирша, посмотрев на него поверх очков с толстенными стеклами.

— Простой, — ответил Сашка и высыпал на тарелочку мелочь.

Кассирша сунула ему в руку бумажный огрызок билета, и Сашка поднялся по лестнице.

Он очень любил этот музей и бывал в нем много раз. Ему нравилось бродить в полном одиночестве мимо толп экскурсантов, слушать обрывки лекций, видеть странных людей, благоговейно замерших перед той или иной картиной или скульптурой.