Мой новый босс - Юля Белова

Вечер вокруг нас внезапно расцвечивается синими всполохами. Мы отъезжаем от отеля и врубаемся в воскресный трафик, время от времени резко взвывая сиреной. Сбитые в пробку, машины нехотя расступаются, и мы двигаемся к цели. Мне сегодня ещё только в космос осталось слетать для полноты транспортных ощущений.

Рыков на меня не смотрит, он читает что-то в телефоне. Вообще-то чувство собственной неполноценности у меня возникает после практически любой критики, но сейчас оно явно проигрывает восстающему чувству собственного достоинства. Я покашливаю.

— Чего? — поворачивается ко мне Рыков.

Я чуть развожу в стороны кисти рук:

— Хорошее платье. Какого хрена!

— Ну и оставь себе, будешь в драмтеатр ходить на премьеры и на губернаторский бал.

Он снова отворачивается и утыкается в телефон.

— Гляньте на неё, какого хрена ещё, — бормочет он под нос.

Мы подъезжаем к ЦУМу.

— Где там женская одежда? — снова спрашивает Рыков водителя.

— Ой, да там везде, в принципе… Не знаю, если честно…

— Ладно, разберёмся. Так, Наташа Ростова, за мной.

В магазине он выглядит немного растерявшимся, осматриваясь по сторонам и я наслаждаюсь видом его неуверенности. Пожалуй, я такое впервые вижу.

— Идём, — наконец, принимает он решение.

— Если бы я знала, что мы ищем, я бы конечно помогла, а так…

— Шляпку и зонтик.

— Понятно…

Он задаёт вопрос продавцу и в конце концов мы оказываемся там, где нужно.

— Девушка, помогите нам, пожалуйста. Мы ищем платье вот для этой… — он подбирает слово, — особы. Элегантное, но строгое, вот без этой всей… розовой… Короче, не офисное, но, скорее деловое, без романтизма и голых плеч.

Мне приносят несколько платьев.

— Вот, начни с этого, — говорит Рыков.

— При всём уважении, Роман Григорьевич, но стилист вы явно так себе.

— Так, рот закрой и делай, что велят. Что-то ты расслабилась совсем. Давай быстро.

— Да вы шутите, что ли, я же не бабка старая. Главбуху нашему привезите, вот ей понравится.

— Розанова, — рычит он. — Я сейчас сам тебя переодену.

Да это что за деспотизм! Нет такого закона, чтобы подчинённых принуждать уродские платья носить.

— Ну, ты готова?

— Почти.

— Выходи.

Я отодвигаю тяжёлую портьеру и выхожу с недовольной гримасой, типа, ну вот, что я говорила. Платье полный отстой.

— Отлично! То, что нужно.

Я аж рот открываю.

— Вы издеваетесь, что ли? Я в нём на Шапокляк похожа!

— Платье здесь не причём.

— Что?!

Это уже наглость!

— Девушка, — окликает продавца Рыков, — нам ещё туфли нужны вот под это платье. Розанова, какой размер у тебя?

— Не скажу, я в своих пойду.

— Не зли меня. Какой размер, тебя спрашивают.

— Тридцать седьмой.

— Тридцать седьмой, принесите.

— Вы как хотите, но я в этом платье никуда не пойду. Посмотрите. Это просто позорище. Я не знаю, зачем вам это нужно, но это не платье, а настоящий кошмар. Ткань грубая, сидит плохо, фасон вообще древний. Оно мне кожу царапает! В общем, моё слово «нет»!

Бред какой-то, и что-то мне уже надоело в нём участвовать. Я возвращаюсь в кабинку и тянусь к молнии. Ещё и не расстегнёшь… Хоть проси босса помочь.

— Возможно, ты до одиннадцати вечера хочешь платье выбирать, но у нас очень мало времени. Это вполне приличное, мне нравится, так что быстро выходи!

Ага, сейчас прямо. Не заставишь ты меня в этом уродстве идти. Я уже почти стягиваю его с себя, когда штора, закрывающая примерочную отлетает в сторону и я вижу гневного Рыкова.

И он тоже меня видит.

Руки мои заведены за спину, поэтому выставленная вперёд молодая девичья грудь без бюстгальтера оказывается в зоне его прямого обзора.

Он некоторое время смотрит на мои прелестные перси, потом на моё ошарашенное лицо с открытым, кажется, ртом и, догадывается-таки выйти вон.