Волчья ягода - Ольга Ружникова

Зорка вновь откинулась на сиденье. Мягкое, теплое, печка греет. Спать! Спать…

Город — сказка, город — мечта.

Попадая в его сети, пропадаешь навсегда…

Мобильник! И не ее… Кстати, а где — ее?! А, вот — в кармане куртки. На дне. И куча пропущенных вызовов. Ну их!

В них женщины проносятся с горящими глазами,

холодными сердцами, золотыми волосами…

Надоели…

Ну, держитесь!

— Да? — протянула Зорка.

— Позовите Дэна… — абсолютно незнакомый голос. Еще бы — мобильник-то чужой. Даже марка другая. — Скажите, срочно!

Какого еще Дэна? Чей это телефон?! У кого увели?

Трубку у Зорки выхватили весьма бесцеремонно — прямо из окошка. Эй!

— Да? — Майк отошел в сторону, приглушил голос.

Ну-ка, ну-ка… Нет, не слышно.

Вернулся. Открывает со своей стороны дверцу.

— Дэн — это ты? — полюбопытствовала Зорка.

— Да, — коротко бросил он, заводя мотор.

Фары высветили дорогу… а справа — знакомый неон. Ало-золотой. Город — сказка, город — мечта…

— О нет! — Зорка расхохоталась. От души. В лицо проносящейся мимо золотой вывеске.

— И что смешного? — уточнил Майк… то есть Дэн. Не меняя выражения лица. Так еще забавнее.

— То Майк, то Дэн. Хоть одно нормальное русское имя у тебя есть? Или и в паспорте «Дэн» написано?

— В паспорте написано «Даниил», — сухо ответил тот. Чуть не доведя Зорку до колик. В три погибели ее точно согнуло.

Репродукция из учебника так и встала перед глазами. Пляшет не хуже давешнего конфетти.

— Господи! Ни фига себе! Это — Галицкий, что ли? А где борода и посох? А я — Рина, — успокоиться удалось. — Меня так назвал мой шнурок…

— Неплохое имя.

Мда, особого восторга в голосе не слышно. Значит — плохое. Но не Зориной же представляться. Вообще смешно будет. И не Зоркой… слишком уж легко переделать во всяких Сур. Ребенков нежных.

Впрочем, от ее нынешней любой Миха сам сбежит. Сверкая на горизонте смазанными салом пятками.

— Куда едем? — полюбопытствовала Зорка.

— Ко мне.

А… тогда ладно. Хуже, если бы к тете Тамаре. Там пришлось бы мириться с Андреем. А то и с его отцом.

Лучше — завтра. Или послезавтра…

Миху бы сюда. Бывшая несостоявшаяся жертва выстебала бы его только так. Такие как Миха лезут только к тихим девчонкам. Почему Зорка раньше этого не понимала? Стань развязной шлюхой — и все Михи от тебя сами шуганутся.

За это надо поржать. Потом. И выпить. Чего покрепче и повкуснее. В хорошей компании. То бишь — не в нынешней.

Не в обществе же маньяка. Кстати, хорошо, что Людку они с собой не взяли. Ей еще надо жить. А Зорке… необязательно. Совсем. Наверное, будет прикольно, если этот Дэн ее убьет. Мама всегда говорила, что это несправедливо: Динки уже нет, а Зорка смеет жить. Вот она и не будет сметь…

Город — сказка, город — мечта… Пропадаешь навсегда…

Пропасть. Раствориться. Растаять снежинкой. Больше не чувствовать — ничего и никогда. Дать себя убить — раз уж остаться в метели пороху не хватило.

Интересно, а чем он будет ее убивать? У него топор есть? А мачете? Сунуть, что ли, руку в бардачок?

А пока… Пока — расслабиться и ловить кайф. В тепле и почти уюте. Зорке ведь теперь можно всё, да? Уже всё?

— Сигарета есть? — тоном интердевочки (наверное) поинтересовалась будущая жертва.

Пачка молча шлепнулась ей на колени. Вместе с зажигалкой. Предварительно выбравшись из кармана Дэна.

В бардачок лезть не пришлось. Жалко.

Давай закурим, товарищ дорогой…

«LM». И даже не легкие. Ничего особенного.

А если этот тип — вообще не маньяк? Обидно.

— А тебе не влетит? — вспомнила Зорка. — Если притащишь незнакомую девицу, снятую неизвестно где.

— От кого не влетит? — всё так же сдержанно уточнил он.

От жены и тещи. Как у Бориса Ивановича.

— Ну, от предков.