Мой тихий ужас - Кэрри Прай

Я держусь. Неистово держусь, потому что этого хотела бы София. Кулаки так и просятся оставит ещё один изъян на её двери.

– Вы спрашивали о Соне? – пролетает за спиной, спасая женщину от резких определений. – Вы, наверное, Тихон?

Обернувшись, замечаю седовласого старика. Он немного смущён, но улыбается довольно искренне. И пусть мы увидели друг друга впервые, есть стойкое убеждение, что я с ним знаком. Мы уже встречались на электронных страницах.

Я не выхожу из дома. И вечный дождь здесь ни при чём. Не хочу общаться с людьми. Вдруг, они снова меня обманут? Знаю, что остерегаться всех поголовно не стоит. Мои соседи – довольно милые люди. Но даже им не удаётся заболтать меня больше, чем на несколько минут.

Старик любезно делиться со мной информацией, однако та не приносит мне пользы. Он лишь укрепляет догадки Веты, что София обитает вблизи городской площади. Он передаёт мне небольшое письмо, написанное от руки. Её руки.

Со мной всё хорошо. Нашла работу и, кажется, снова радуюсь жизни. Спасибо, что были рядом всё это время. Когда-нибудь я обязательно вас навещу.

Благодарю мужчину и снова возвращаюсь в авто. Понимание, что ещё несколько месяцев назад она была здесь, поднималась по этим лестницам и наблюдала тот же пейзаж – выворачивает изнутри. Мы были так близко и одинаково далеко.

Автомобиль набирает скорость. В кармане вибрирует телефон, но я намерен отвечать кому-либо. Каждый оставленный позади перекрёсток приближает меня к заветному. Это радует и одновременно пугает. Страшит, как тот удар перед нокаутом.

Главное проклятье заключалось в том, что я не знал концовки письма. О чём она писала? Просила приехать или навсегда исчезнуть из её памяти?

Оставалось только догадываться.

Помнишь, ты говорил, что я слишком слабая и что не смогу причинить тебе боль? Так вот ты ошибался. Я смогла.

Любовь – ужасная штука...

Припарковавшись неподалёку от площади, я прохожу до ближайшей хореографической студии и потрясённо замираю. За блеском витражного окна мелькает тонкий силуэт. На расстоянии картинка выходит неотчётливой, но мне удаётся распознать белокурые локоны и определённую манеру движения.

Девушка, что стоит ко мне спиной, обращается к группе малолетних танцовщиц. Она плавно выгибается у станка, а группа девчонок в пушистых юбках синхронно повторяют за ней. Они возводят руки к потолку, а моё сердце вот-вот спуститься в колени. До меня доносятся едва уловимые мотивы классической композиции, но не слышно её голоса. Кажется, что я вовсе позабыл его звучание.

Дабы не привлекать лишнего внимания, я останавливаюсь в холле здания.

Жду окончания занятия. Дёргаюсь на месте. Прорабатываю шею.

Самому не верится, что сейчас её увижу. Не верится, что для этого нужно было всего сделать хоть что-то. Всё, чем я занимался последние дни, так это злился на судьбу и на самого себя. Я снова всё испортил.

Сегодня мы встретимся снова и впервые. Соглашусь, звучит странно. Но это та правда, от которой выступают мурашки. Правда, которая действует только здесь – в наших электронных мемуарах.

Звенит характерный звонок и хохочущая толпа первоклассниц выбегает в холл. И пусть они меня касаются, ноги всё равно подкашиваются. Жду, когда из-за двери студии покажется София, но этого не происходит. Ни через пять минут, ни через пятнадцать. Собрав всю волю в кулак, я иду к ней сам.

Переступив порог, утопаю в звучании нежной мелодии и безмала сказочных пируэтов. София обращена к окну. Её движения походят на танец белоснежной бабочки. Мне страшно сделать шаг и невольно разрушить её мир, в котором та сейчас прибывает. Я наблюдаю. Восхищаюсь. Теряю связь с реальностью.

Признайся, ведь ты всегда был моим главным страхом. Моим ужасом. Моим прекрасным монстром под кроватью. Моим Парком Дугласом. А я навсегда останусь твоей маленькой и недосягаемой Мегги Янг. С ванильным рожком и несправедливо потерянным сапожком.